Miryam Botero

La espiga del verso ha germinado,
despertando en mi voz
la mariposa elocuente...
más yo quisiera ahogar el verso,
disolver la prosa
en el pozo de las palabras,
hundir la estrofa
en el fondo del olvido.

Acribillar la angustia
de su voz en mi garganta,
aprisionar el grito...
el murmullo de sus lágrimas aladas.
..Soltarla...dejarla ir...
y que sus palabras caigan
en el abismo donde la luz no la alcance.
Y allí desde las sombras,
en la penumbra,
nazca el poema quebrado
hecho de trozos de cristales rotos...
de la luz que solo emerge
en la más inhospita soledad.

Qué cada letra sea un desgarro
y cada estrofa un exilio de la razón,
deshaciéndo la sombra
que la noche oculta de su rostro.

Qué el eco de mi voz
se pierda en el laberinto
de la memoria.
Dejando tras de sí
la ceniza de lo que fui ...

Pero que la mariposa
no muera,se transforme,
nazca de su vientre
el poema fecundo.

Y en su vuelo revele al fin
el principio y el fin de todas las cosas...
Esas cosas "tontas e inútiles",
que un día me hicieron vivir.

Poema fecundo
Dec/2024

Miryam Botero

No desharé
el sabor amargo
que se esconde entre mis huesos...
Dormitare en la sombra
espeluznante de un mu**to,
en el fervor de la tierra molida
que estremece mis cimientos...
desterrandome a la vida,
en esta forma absurda del tiempo:
donde se nace y se muere
en un sordido silencio.

Miryam Botero

Tendría que escudriñar el misterio,
demoler la cordura,
fluir el cauce de su tinta escarlata.
Seguir el sonido inescrutable
del silencio...
contemplando sus pies descalzos
sus manos delirantes empuñando el verso.

Tendría que liberar al verbo,
arrojar la hoja,desconocer al viento,
dormitar los sauces de algún recuerdo.
Enterrar la musa inminente del reloj...

Tendría que vaciarme los ojos,
llenarlos con la profundidad del mar...
beber la fosa de su voz desorbitada.

Tendría que sacudirme la piel
del espanto de su ausencia.
De la escalofriante inmensidad,
de sus noches de amnesia.

Tendría que cavar en
la profundidad del fémur,
inquerir en el grito de lo incierto...
Morir y nacer en cientos de intentos.

Tendría que borrar
lo astracto,lo irreal,lo divino,
hablar de aquello que jamás,
pero que siempre se ha escrito.

Soñar que la locura no existe,
que es solo una dama irreal,
una doncella, una luz diafana
sin punto final...

Miryam Botero