Miguel Rascón

Dos puntos.

Esta es la historia de un joven, quizás ya no tan joven,
con muchos sueños y pocas aspiraciones.
O eso dice él para no asustarse.

Se gira.
No hay nadie.
O eso parece.

Mira al frente,
extiende la mano,
detiene el mundo en un segundo.

Por si acaso aparece
eso que pasa
cuando todo pasa.

📷

El teatro lleno.

El arte celebrando.
El camino andando.
Los aplausos sonando.
Los abrazos dando.

Y danzando en lo nuestro
en medio de tanto
con vidrio en los ojos
sonrío en lo alto.

Gracias, Alcalá.

No te creas todo lo que ves en redes sociales. En la segunda foto, por ejemplo, no tengo tortícolis.

Hacer ver que me duele el cuello es mérito mío. Todo lo demás, de la gran fotógrafa.

Sígueme para más consejos y lecturas profundas.

Yo la escribí. Sí.
Pero esto es el resultado del trabajo de muchos.
Entre ellos, los cuatrocientos
que este viernes llenaron el Teatro Isabel la Católica de Granada.

Qué suerte poder estar de pie en un escenario.
Y no uno cualquiera.
Bueno.
Qué suerte estar de pie.

Qué suerte de compañeros.
De compañía.
Qué suerte.

Si me puse de pie
fue intentando estar a vuestra altura.

Merci beacoup.

"Firmado, Colette"
16 de Enero de 2026
Graná

Este año no subiré resumen de 2025.
He preferido mirar más atrás,
más atrás,
tan atrás que el tiempo se me queda
susurrando en los zapatos.

Sin querer llego y me encuentro
con mi primera obra de teatro.
Yo era Pastor 1.
No el 2 ni el 3.
Pastor 1.

Primer pastor, pequeño, patoso.
Aquel niño llevaba parche y gafas bifocales
y cuando se ponía nervioso
no sabía si enfurecer, enmudecer
o tar-tar-tamudear.
Vamos, como ahora.

A veces, tras los telones,
mientras aguardo a salir a escena,
el niño pastor se me aparece
y me pide que le saque.

Miguelín, le digo, no te vayas nunca.
Cuando mejor me sale todo
es cuando me acompañas.

Duerme bien esta noche,
mañana ya será otro año.

Feliz 2026. Y próspero 1990.
Y teatro. Mucho teatro para todos.

Anatomía de un aplauso.
Sonido hueco que alegra el alma.
No imagino palmada sin sonrisa,
ni risotada sin carcajada
y sin ruido entre mis palmas.

No hay escenario sin aplauso,
ni calmada el alma se me levanta
si no suena entre las cajas,
de cuando en cuando,
curándome la flama.

Quiero dejar de escribir.
Bueno, o al menos no hacerlo tanto.
Cuando escribo me desvanezco,
aunque mi cuerpo corpóreo continúe.
Siempre termino desgranando las palabras
y encontrándolas de nuevo enteras.
Se me ordenan sin quererlo
y me planteo porqués, paraqués y paracuándos.

Casi siempre termino agradeciendo,
pidiéndome perdón de cuándo en cuándo,
y con cariño a los demás tratando.
Sin embargo, y sin papel y sin teclado,
en ese desvanecimiento para mí momentáneo
siento que en lo que pierdo me adentro.

Debo resultar pedante y resonado al publicarlo,
casi siempre de un retrato el texto acompañado.

No sé si vivo intenso,
o si vivo paralelo,
si para leerlo, lelo, no lo hago.
No sé si me pierdo los momentos
o si en ellos me lo encuentro.

He decidido bajar el ritmo por vosotros.
Como si fuerais tantos.
He decidido vivirlo y no contarlo.
He vivido lo decidido contado.
He contado lo que he decidido y lo he vivido.

Mi**da.
Lo he vuelto a hacer.

RESERVOIR FRIENDS (2025)

Actuar en la montaña y crear sin querer un oasis cultural.

Siempre agradecido a La Kimera Teatro

ha sido una maravilla 💚
Teatro, naturaleza y patrimonio

No sabes las ganas que tengo de ponerme un jersey.
De acabar con este bochorno
que no me gusta a lo que huele.

Yo quiero seguir queriendo
el crujido de una silla vieja en la cocina.
Quiero la vuelta al cole sin cole,
lápices sin deberes,
momentos inolvidables en extraescolares elegidas;
quiero tiritar en un portal amigo, amigo,
y que ese amigo que arriba vive diga:
“Espera, que aún no te lo he contado todo.”

Ay, las ganas que tengo
de ponerme un jersey.

📷