Adventure Alpha

16 năm bươn trải ở Hồng Kông hết bốc vác thuê đến làm giúp việc, tôi mới có cơ hội trở về quê hương. Ngày về nước, bà chủ đưa cho tôi phong bì đỏ dày cộp nói khi nào về đến quê mới được mở. Nghĩ đó là tiền ông bà chủ thưởng thêm, nhưng không ngờ...
Dì Mai đã làm giúp việc cho gia đình ông bà Lưu ở khu Mid-Levels, Hồng Kông, suốt 16 năm. Nhưng giờ, ở tuổi 65, xương cốt đã rệu rã, dì Mai phải trở về quê nhà ở miền Trung. Dì chỉ có một nguyện vọng đơn giản: Dùng số tiền tích cóp được sửa sang lại căn nhà cũ kỹ và an hưởng tuổi già.
Ngày cuối cùng, không khí trong căn hộ sang trọng lặng đi. Ông Lưu, người đàn ông nghiêm khắc, luôn mặc vest chỉnh tề và hiếm khi nở nụ cười, chỉ nói vỏn vẹn: "Tối nay, chúng tôi sẽ tổ chức một bữa cơm nhỏ cho dì."
Bữa cơm diễn ra nhanh chóng, khách sáo. Dì Mai hiểu, dù có gắn bó thế nào, dì vẫn là người làm thuê.
Khi dì xách va li ra cửa, ông Lưu đưa tay ra chặn lại. Trên tay ông là một chiếc phong bao đỏ dày cộp.
Dì Mai xúc động, nước mắt chực trào. Dì cúi đầu nhận lấy, tay run run. "Cảm ơn ông bà. Tôi... tôi không có gì để đáp lại."
Ông Lưu chỉ gật đầu, rồi quay vào nhà, không một lời tạm biệt dài dòng. Dì Mai bước lên chiếc taxi, cảm thấy trống rỗng và hụt hẫng. "16 năm gắn bó," dì nghĩ. "Chủ nhà vẫn là chủ nhà."
Chiếc phong bao đỏ thật nặng. Dì đoán chừng đó là một khoản tiền thưởng Tết lớn, hoặc tổng số tiền lương còn lại.
Sau chuyến bay dài, dì Mai về đến căn nhà cấp bốn xiêu vẹo của mình. Mệt mỏi và cô đơn, dì ngồi xuống chiếc ghế gỗ ọp ẹp. Dì vuốt ve chiếc phong bao đỏ, giờ đã nhàu đi một chút, và quyết định mở nó ra.
Bên trong không phải là tiền mặt. Mà là một xấp giấy tờ... 👇👇 Đọc tiếp dưới bình luận Ẩn bớt

Nhận 2,7 tỷ tiền đền bù nhà, tôi chia cho con gái 1,7 tỷ, còn lại đưa cả cho con dâu, không ng;ờ con dâu bảo tôi sang mà ở với con gái, tôi không quát mắ::ng đợi đúng 1 tháng sau quay về dạy cho thứ b;/ất hi/;ếu 1 bài học...
Tôi là mẹ của hai đứa con: một trai, một gái.
– Con trai là trưởng, nhà cửa sát cạnh tôi.
– Con gái út đi lấy chồng xa tận trong Nam, xa lắm.
Tôi sống với vợ chồng con trai từ sau khi chồng m-ất.
Cơm nước, quét dọn, đưa đón cháu nội… tôi làm hết. Không một lời kêu ca.
Con dâu ngọt nhạt bảo: “Mẹ cứ yên tâm ở với vợ chồng con, nhà này mẹ là nhất.”
Tôi mủi lòng, nghĩ nó thương tôi thật.
Đùng một cái, có chính sách giải tỏa.
Căn nhà nhỏ cũ nát tôi đang đứng tên được đền bù 2,7 tỷ đồng. Tôi mừng lắm. Nhưng tôi cũng lo. Vì có tiền, lòng người dễ đổi. Tối đó, tôi ngồi viết 2 phong bì:
Một chuyển khoản 1,7 tỷ cho con gái, coi như phần hơn vì nó ở xa, khó khăn.
Một đưa tay 1 tỷ còn lại cho con dâu, nói rõ: “Mẹ gửi con giữ hộ để lo cơm nước, thuốc men cho mẹ. Còn gì sau này là của các con.”
Nhưng chưa đến 2 ngày sau…
Tối hôm đó, cơm nước xong, tôi đang dọn mâm thì con dâu ngồi chễm chệ trên ghế salon, cầm tách trà, nhẹ nhàng hỏi:
“Mẹ này, cô út có nhà rộng không ạ?”
Tôi ngơ ngác: “Ờ… chắc cũng rộng. Sao thế con?”
“Thì mẹ ở với cô ấy cho tiện.
Nhà mình hơi chật… Con thì bầu bì, thằng cu thì lớn rồi, chật lắm.
Với lại… cô ấy được mẹ chia hơn tỷ bảy còn gì.
Mẹ theo cô ấy luôn đi cho công bằng…”
Tôi sững người.
Chưa kịp hiểu đó là đùa hay thật thì nó đứng lên, đi thẳng vào phòng ngủ, nói vọng lại:
“Mẹ chuẩn bị đồ dần đi ạ, chứ mai con chở mẹ sang luôn.”
Tôi đứng đơ giữa phòng khách, tay vẫn cầm cái bát rửa dở.
Con trai tôi ngồi im, không một lời bênh.
Lúc đó tôi biết: Mình sai rồi. Sai vì đã tin người không đáng tin. chỉ lặng lẽ gói ghém mấy bộ quần áo, lặng lẽ đi.
1 tháng sau…
Tôi về ở với con gái. Đợi đúng tròn 1 tháng tôi quay về cầm theo 5 cuốn sổ đỏ, tuyên bố thẳng thừng với lũ b-ất hi-ếu...Đọc tiếp câu chuyện dưới phần bình luận 👇👇👇

2 c hị em sinh đôi lấy chung chồng đ/ại g/ia, đến 1 ngày bàng hoàng phát hiện ra sự thật
Ở một ngôi làng nhỏ ven sông thuộc miền Tây Việt Nam, hai chị em sinh đôi Hạnh và Phúc nổi tiếng khắp vùng vì vẻ đẹp mặn mà và tính tình hiền hậu. Cả hai đều đã 50 tuổi, từng trải qua một đời chồng nhưng không may mắn có con. Cuộc sống của họ giản dị, quanh quẩn trong chiếc chòi lá nhỏ bên bờ sông, nơi họ cùng nhau trồng rau, nuôi cá để mưu sinh.
Một ngày nọ, ông Tâm – một đại gia trong làng, người sở hữu hàng chục mẫu đất và cả một đội thuyền đánh cá lớn – bất ngờ ngỏ lời muốn cưới cả hai chị em. Ông Tâm đã góa vợ nhiều năm, giàu có nhưng không có con nối dõi, nên ông muốn tìm một người vợ để sinh con trai nối nghiệp. Tuy nhiên, vì không thể chọn giữa Hạnh và Phúc, ông đưa ra một đề nghị kỳ lạ: cả hai sẽ cùng làm vợ ông, và ông sẽ chia lịch ngủ chung một cách công bằng. Hạnh được 4 ngày trong tuần, còn Phúc được 3 ngày. Hai chị em ban đầu ngần ngại, nhưng nghĩ đến cuộc sống nghèo khó và cơ hội đổi đời, họ đành gật đầu đồng ý.
Sau đám cưới đơn sơ nhưng rình rang cả làng, hai chị em chính thức về sống chung dưới mái nhà lớn của ông Tâm. Dù bên ngoài họ vẫn giữ vẻ hòa thuận, trong lòng cả Hạnh và Phúc đều âm thầm cạnh tranh. Ai cũng muốn sớm có con, bởi ông Tâm đã hứa rằng người nào sinh được con trai trước sẽ được ông ưu ái hơn, thậm chí có thể được chia phần lớn tài sản. Hạnh, với 4 ngày bên chồng, luôn tự tin rằng mình có lợi thế hơn. Trong khi đó, Phúc, dù chỉ có 3 ngày, lại lặng lẽ tìm đến các bài thuốc dân gian để tăng cơ hội thụ thai.
Những ngày đầu trôi qua trong sự căng thẳng ngầm. Hạnh và Phúc thay phiên nhau chăm sóc ông Tâm, cố gắng làm tròn bổn phận của một người vợ. Nhưng đến ngày thứ bảy, ngày mà cả hai chị em đều có mặt ở nhà để cùng ăn bữa cơm gia đình, một chuyện động trời đã xảy ra, khiến cả hai điêu đứng.
Sáng hôm đó, khi Hạnh và Phúc đang chuẩn bị bữa trưa trong bếp, họ nghe thấy tiếng động lạ phát ra từ phòng ngủ của ông Tâm. Nghĩ rằng ông bị làm sao, cả hai vội vàng chạy lên. Nhưng khi đẩy cửa bước vào, họ chết lặng trước cảnh tượng trước mắt:
Đọc tiếp câu chuyện dưới bình luận👇👇👇👇

Năm 1996, mẹ m;ất, tôi quỳ gối cầu xin họ nội giúp lo tang lễ nhưng không một ai dang tay. Chỉ có ông cụ nghèo trong làng cho tôi mượn 1,2 triệu… để rồi 17 năm sau, khi trở về báo ơn, cảnh tượng sau cánh cửa khiến tôi chết lặng.
Năm 1996, tôi 19 tuổi. Mẹ tôi vừa nhắm mắt. Trong nhà chỉ còn đúng 70.000 đồng, mấy lon gạo cũ và một chiếc giường tre. Tôi từng nghĩ cái nghèo chỉ khiến người ta ăn không ngon, mặc không ấm. Nhưng hôm ấy tôi mới hiểu: có những lúc nghèo đến mức ngay cả người thân vừa mất, mình cũng không biết lấy gì để lo cho họ một đoạn đường cuối tử tế.
Mẹ tôi – bà Trần Thị Mến – góa chồng sớm, một mình nuôi tôi bằng đủ thứ việc nặng nhọc. Bà bệnh đã lâu nhưng không chịu đi viện vì sợ để lại nợ cho con. Đêm cuối cùng, bà nắm tay tôi dặn: “Con nghèo tiền mẹ không sợ. Mẹ chỉ sợ con nghèo nhân cách. Người ta đối xử không tốt với mình, mình nhớ để biết mà sống. Nhưng đừng lấy cái xấu của người ta làm cớ để mình sống xấu theo.”
Mẹ mất. Tôi chỉ có 70.000 đồng. Quan tài tối thiểu cũng hơn một triệu. Tôi nghĩ đến họ hàng bên nội. Máu chảy ruột mềm. Tôi tin họ sẽ giúp.
Tôi đi bộ gần hai cây số sang nhà bác cả. Bác thở dài: “Số chị ấy khổ.” Khi tôi xin vay một triệu để lo tang, bác nói: “Mẹ mày là người bên ngoại. Chuyện tang ma đáng lẽ bên ngoại phải tính. Bác cho mày 20.000 mua nhang.”
Sang nhà cô Hai. Cô thương thật, nhưng chồng cô từ chối. Cô chỉ dúi vào tay tôi 5.000 đồng và một túi gạo. Tôi trả lại gạo: “Con đang cần tiền mua quan tài.”
Nhà chú Thắng – người cha tôi từng giúp dựng bếp, chia thóc giống – hỏi ngay: “Nhà mẹ con có giấy tờ gì không?” Ý chú muốn lấy sổ đỏ làm đảm bảo. Tôi lắc đầu rồi đi.
Hết nhà này đến nhà khác, không ai cho vay. Có người còn bảo: “Nghèo thì tang ma giản dị thôi. Người chết rồi có biết mình nằm hòm đẹp hay xấu đâu.”
Tôi ngồi phịch xuống gốc đa đầu làng, ôm mặt khóc: “Mẹ ơi, con đi hết rồi, không ai cho con vay cả.”
Lúc ấy ông Nghĩa chống gậy đến. Ông gầy, chân trái kéo lê, bên cạnh là cô bé Thu Hà ôm bao tải phế liệu. Ông hỏi: “Mẹ con vẫn chưa có quan tài phải không?”
Tôi gật đầu. Ông tháo chiếc túi vải cũ trong áo ra, đếm chậm từng tờ: 1,2 triệu – toàn bộ tiền dành dụm của hai cha con. Tôi sững sờ. Ông nghèo hơn tôi nhiều. Vợ mất sớm, ông tàn tật, ngày nắng nhặt ve chai, ngày mưa đan rổ thuê.
Ông nói: “Cầm đi. Sau này có thì trả, không có cũng thôi. Nghĩa tử là nghĩa tận.”
Tôi quỳ xuống. Ông đỡ tôi dậy: “Đừng quỳ. Cứ sống cho ra người là được.”
Nhờ 1,2 triệu ấy, mẹ tôi có quan tà/i tử tế. Người làng nghèo giúp đào huyệt, khiêng, nấu nước. Không ai hỏi bao giờ trả.
Mười bảy năm sau, tôi trở về. Lúc này tôi là chủ tịch công ty Nam Việt ở Đà Nẵng. Tôi tìm đến căn nhà nhỏ của ông Nghĩa. Vừa mở cửa, tôi chết lặng...........
Ông già đi rất nhiều, chân càng yếu, nhà cửa xập xệ, thuốc men thiếu thốn. Thu Hà – cô bé năm xưa – đã lớn, đang làm nhân viên ở chính công ty tôi mà không hề nói với ai về ân tình cũ.
Tôi trả lại số tiền năm xưa, cộng với tất cả những gì tôi có thể: chữa trị cho ông, sửa nhà, chăm sóc tuổi già. Ông từ chối nhiều lần. Tôi nói: “Ba đâu chỉ cho con tiền. Ba cho con biết, khi tất cả cánh cửa đóng lại, vẫn còn một người chịu dừng chân. Con không trả tiền, con đem việc ba làm cho con mà làm tiếp cho người khác.”
Tôi và Thu Hà đến với nhau. Cô ngay thẳng, cứng cỏi như cha. Trong lúc công ty hợp tác với tập đoàn An Thịnh của chú Lâm – người từng giúp tôi lúc khó – thì xảy ra vụ lộ tài liệu mật. Dấu vết ban đầu trỏ vào tài khoản của Hà. Tôi buộc phải rút khỏi nhóm điều tra để tránh nghi ngờ. Tôi không gọi, không nhắn, chấp nhận để Hà hiểu lầm trong mấy ngày, chỉ để cô được minh oan bằng chứng cứ chứ không bằng câu “chủ tịch tin người yêu”.
Sau cùng sự thật lộ ra:.............
X/EM TI/ẾP PH/ẦN 2 BÊN DƯỚI

Con gái tôi đi du lịch trên Hà Giang rồi m-ất liên lạc, 7 ngày sau nó trở về với một người đàn ông l-ạ và bắt bố mẹ phải làm lễ cưới gấp trong đêm — vừa đặt lễ lên bàn thầy mo đã quỳ sụp xuống van xin dừng lại vì nhìn thấy...
Con gái tôi – đứa ngoan ngoãn, học giỏi, biết điều – sau khi ra trường rủ nhóm bạn đi du lịch Hà Giang một tuần. Nhưng đến ngày thứ ba, nhóm bạn gọi về báo nó m-ất tí-ch trong rừng, không ai biết tu-ng tích. Cả nhà tôi rụng rời, báo công an, thuê người tìm suốt mấy ngày mà không một dấu vết.
Tôi bắt đầu nghĩ đến chuyện xấu nhất. Vợ tôi ngất lên ngất xuống, khấn khứa cầu trời. Ngày thứ 7, giữa lúc cả nhà đang chuẩn bị lập bàn thờ vọng thì… nó bất ngờ trở về.
Nhưng không trở về một mình.
Nó đứng ngay trước cổng nhà, tay dắt một người đàn ông cao lớn, nước da ngăm đen, ánh mắt lạnh như sương sớm, mặc bộ đồ thổ cẩm lạ lẫm chưa từng thấy. Nó không nói không rằng, chỉ thốt lên:
“Con về để làm lễ cưới. Ngay đêm nay.”
Tôi cho;áng vá/ng. Người đàn ông kia không nói tiếng Kinh rành, chỉ cúi đầu chào rồi đứng im như tượng. Tôi nhìn con, hỏi dồn: “7 ngày qua con ở đâu?” – nhưng nó chỉ lắc đầu, đôi mắt vô hồn, ánh nhìn lạ như bị ai điều khiển.
Tôi gọi họ hàng, mời thầy mo trong làng – ông Nhậm, người từng giải nhiều vụ tâ-/m l;/inh bí ẩn – tới làm lễ xin cưới theo nghi thức truyền thống. Vợ tôi nức nở vừa chuẩn bị lễ vừa cầu trời cho con gái thoát khỏi điều gì đó mờ ám.
Đúng 11 giờ đêm, mâm lễ được đặt lên giữa sân. Thầy mo bắt đầu tụng niệm, đốt nhang, gõ mõ. Không khí tĩnh lặng đến rợn người.
Nhưng đúng lúc thầy mo nhìn xuống mâm lễ, sắc mặt ông đột nhiên tái mét. Ông quăng cả cây nha-ng, lùi lại hai bước rồi bất ngờ quỳ sụp xuống, miệng lắp bắp:
“Dừng lại! Dừng lễ ngay! Không được cưới! Đây chính là...ĐỌC TIẾP CÂU CHUYỆN DƯỚI BÌNH LUẬN 👇 👇 👇 👇👇

Mãn hạn t;ù trở về, chàng trai trẻ đi xin việc ở đâu cũng bị khước từ vì quá khứ. Chỉ có bà chủ một quán cháo nhỏ ven sông thương tình nhận anh vào làm. Nhưng suốt nửa tháng, cứ đúng khuya là bà lại thấy anh lên xe cùng một nhóm người lạ, đến gần sáng mới lặng lẽ quay về. Lo sợ anh đang quay lại con đường cũ, bà âm thầm bám theo. Thế nhưng khi nhìn thấy cảnh tượng trước mắt, bà không thể tin nổi những gì mình đang chứng kiến…
“Cậu ta lại đi rồi…”
Bà Hạnh khẽ kéo tấm rèm cửa, mắt hướng ra con đường tối trước căn nhà.
Đồng hồ treo tường đã chỉ gần mười hai giờ đêm.
Dưới ánh đèn vàng vọt cuối ngõ, Tuấn đội chiếc mũ bảo hiểm cũ, khóa cửa quán cháo rồi đi bộ ra đầu đường. Một người đàn ông trẻ đang ngồi trên chiếc xe máy dựng sẵn bên gốc cây.
Tuấn không nói gì, chỉ bước lên phía sau.
Ngay sau đó, từ con đường bên cạnh xuất hiện thêm ba chiếc xe khác. Trên mỗi xe đều có hai người đàn ông mặc áo khoác tối màu.
Đoàn người nhanh chóng phóng đi, để lại con đường vắng lặng.
Bà Hạnh đứng bên cửa sổ rất lâu.
Đây đã là đêm thứ mười lăm liên tiếp.
Ban ngày, Tuấn hoàn toàn không giống một người có gì đáng ngờ.
Anh làm việc từ sáng đến tối, rửa bát, bê hàng, dọn bàn, thái thịt, nấu cháo. Việc gì bà Hạnh giao cũng làm ngay, chưa từng than phiền.
Khách quen trong quán nhiều người còn quý anh vì anh thật thà, nói năng nhỏ nhẹ.
Có lần một vị khách để quên chiếc ví trên bàn, bên trong có hơn mười triệu đồng. Tuấn là người đầu tiên phát hiện. Anh đứng đợi gần một tiếng để trả lại cho chủ nhân.
Thế nhưng cứ khi màn đêm buông xuống, Tuấn lại biến thành một con người khác.
Anh rời quán.
Đi cùng những người đàn ông bí ẩn.
Và gần sáng mới trở về.
Có hôm bà Hạnh đang dậy nhóm bếp đã thấy Tuấn lặng lẽ mở cửa sau. Quần áo anh dính đầy bụi đất, khuôn mặt mệt mỏi, nhưng khi bà hỏi thì anh chỉ cười:
“Cháu có chút việc riêng thôi ạ.”
Bà Hạnh không hỏi thêm.
Nhưng trong lòng bà bắt đầu bất an.
Bà từng nghe người trong xóm kể về quá khứ của Tuấn.
Anh từng phải ngồi tù vài năm vì một vụ trộm cắp khi còn trẻ.
Sau khi mãn hạn, anh trở về với hai bàn tay trắng.
Bà Hạnh chính là người đầu tiên cho anh một cơ hội.Nhưng nếu những đêm kia thực sự liên quan đến quá khứ của anh thì sao? “Chẳng lẽ nó lại quay về con đường cũ?”
Bà Hạnh thở dài.
Bà đã từng nghĩ Tuấn có thể làm lại cuộc đời.
Nếu anh thực sự tái phạm, bà không biết mình có nên tiếp tục tin anh nữa hay không.
Ba tháng trước, ngày Tuấn trở về, cả khu phố ven sông đều biết.
Người ta nhìn anh bằng những ánh mắt khác thường.
Có người tò mò.
Có người thương hại.
Cũng có người chỉ đơn giản là né tránh.
Tuấn đi xin việc ở một xưởng cơ khí.
Ông chủ nhìn hồ sơ rất lâu rồi hỏi:
“Cậu từng đi tù à?”
Tuấn im lặng vài giây rồi gật đầu.
“Vâng.”
Người đàn ông đặt hồ sơ xuống.
“Xin lỗi, chỗ tôi không tuyển người có tiền án.”
Anh đi tiếp.
Một nhà hàng nhận anh vào thử việc được hai ngày thì quản lý gọi ra nói:
“Khách hàng biết chuyện của cậu. Tôi cũng không muốn làm khó cậu, nhưng…”
Tuấn hiểu.
Anh thu dọn đồ rồi rời đi.
Có nơi thậm chí còn không cho anh bước qua cánh cửa sau khi nhìn thấy dòng tiền án trong hồ sơ.
Những câu nói như:
“Chúng tôi sẽ gọi lại.”
“Hiện tại vị trí này đã đủ người.”
“Cậu thử tìm nơi khác xem.”
Tuấn nghe nhiều đến mức chẳng còn buồn nữa.
Anh hiểu một điều: mãn hạn tù không có nghĩa là xã hội đã sẵn sàng quên đi lỗi lầm của một người.
Có những cánh cửa đã đóng lại ngay khi người ta biết quá khứ của anh.
Đúng lúc tuyệt vọng nhất, Tuấn gặp bà Hạnh.
Quán cháo của bà nằm sát bến đò cũ, nhỏ bé nhưng lúc nào cũng đông khách.
Hôm ấy, Tuấn đứng trước quán hỏi:
“Bà có cần người làm không ạ?”
Bà Hạnh nhìn anh.
“Có biết nấu ăn không?”
“Cháu biết một chút.”
“Biết rửa bát?”
“Dạ biết.”
“Có chịu khó không?”
Tuấn gật đầu.
“Cháu sẽ cố.”
Bà Hạnh không hỏi anh từng làm gì.
Chỉ nói:
“Vậy ở lại làm đi. Khi nào làm tốt thì bà trả công tốt.”
Đó là lần đầu tiên sau nhiều tháng, Tuấn cảm thấy mình vẫn còn được một người tin tưởng.
Vì thế, anh luôn cố gắng hết sức.
Nhưng bà Hạnh không biết rằng, mỗi đêm Tuấn đều bí mật rời khỏi quán.
Đêm thứ mười sáu.
Bà Hạnh quyết định đi theo.
Khoảng mười một giờ rưỡi, Tuấn lại khóa cửa quán.
Bà Hạnh đợi anh đi được một đoạn rồi mới khoác áo, lặng lẽ bám phía sau.
Tuấn gặp nhóm người kia ở một bãi đất trống gần con đê.
Bà Hạnh núp sau một hàng cây.Nhóm người không đi vào thành phố như bà nghĩ. Họ chạy xe ra khỏi khu dân cư, men theo con đường nhỏ dẫn đến một vùng ngoại ô.
Bà Hạnh càng đi càng lo.
Cuối cùng, đoàn xe dừng trước một căn nhà cấp bốn cũ kỹ nằm sâu trong một xóm nhỏ.
Tuấn bước xuống.
Những người khác cũng lần lượt mở cốp xe.
Bà Hạnh căng mắt nhìn.
Rồi bà chết lặng.
hết phần 1, bình luận chữ "có" để đọc phần 2 dưới bình luận cả nhà nhé!.. .Mời độc giả đọc tiếp tại bình luận 👇👇👇

Chồng mất 12 ngày, tôi đi khai tử thì cán bộ hỏi: hôm qua anh ấy còn đi công chứng bán đất 14 tỷ
Tôi đứng trước quầy một cửa, tay cầm tờ giấy báo tử. Cán bộ nhìn màn hình lâu hơn bình thường rồi hỏi lại:
“Chị Vân, ngày mất của anh Thành là đúng ngày này chứ?”
“Đúng.”
Anh nhìn tôi rồi nhìn màn hình:
“Chị chắc chắn? Theo hồ sơ này thì hôm qua anh ấy còn đi công chứng bán đất.”
Hai bàn tay tôi lạnh ngắt. Tôi lắc đầu:
“Không thể. Chồng tôi chết mười hai ngày rồi.”
Anh kiểm tra số định danh. Một lúc sau anh quay sang:
“Cùng thông tin định danh của anh Thành vừa xuất hiện trong hồ sơ đăng ký chuyển nhượng quyền sử dụng đất. Hồ sơ nộp sáng nay, hợp đồng công chứng lập ngày hôm qua. Bên bán là Nguyễn Văn Thành. Bên nhận là Trần Thu Hằng.”
Tôi ngồi cứng người. Tôi đã ở bên chồng tại bệnh viện. Tôi đã nhìn mặt anh trước lúc khâm liệm, vuốt mái tóc, chạm vào bàn tay lạnh đi từng chút. Tôi còn nhớ vết sẹo nhỏ gần chân mày trái. Người đó là chồng tôi. Nếu anh đã chết thật, vậy người ký hợp đồng hôm qua là ai?
Tôi không về nhà ngay. Tôi đi thẳng tới văn phòng công chứng. Công chứng viên xác nhận có người xuất trình giấy tờ mang tên anh Thành và trực tiếp ký. Tôi mang toàn bộ giấy tờ tới cơ quan chức năng trình báo.
Vài ngày sau, ảnh chụp người ký được đặt trước mặt tôi. Người đàn ông mặc sơ mi tối màu, tóc cắt ngắn, đeo kính. Nếu nhìn thoáng qua có thể nhầm. Nhưng tôi thì không. Tôi biết dáng vai anh hơi xuôi khi ngồi, biết anh cầm bút thấp tay, biết lúc ký tên anh nghiêng giấy sang trái. Người trong ảnh không có những thói quen ấy. Khuôn mặt kia là Tuấn.
Tôi tên Vân, bốn mươi chín tuổi. Chồng tôi anh Thành năm mươi hai tuổi. Chúng tôi cưới gần hai mươi sáu năm, có con gái Thư hai mươi ba tuổi. Nhà chồng còn bà Sâm ngoài bảy mươi và Tuấn, em trai cùng mẹ khác cha. Anh Thành chưa bao giờ gọi Tuấn bằng hai chữ “em khác cha”. Anh vẫn bảo: “Nó là em anh.”
Mảnh đất hơn một nghìn hai trăm mét vuông nguồn gốc từ ông Định, cha ruột anh Thành. Sau khi ông mất, đất sang tên riêng anh. Khi có dự án mở đường giá lên gần mười bốn tỷ. Tuấn làm ăn trục trặc, nợ khoảng ba tỷ bốn trăm triệu. Hằng, người sống với Tuấn, từng ngồi nhà tôi uống trà rồi nói khu đất đang nóng.
Rồi đến khoản vay bảy trăm tám mươi triệu. Một chiều anh Thành gọi tôi về sớm. Một người đàn ông lạ đưa tờ giấy: tên người vay Nguyễn Văn Thành, chữ ký giống đến khó tin. Anh Thành nói rất chậm: “Anh không vay.” Mọi câu trả lời đều quay về Tuấn. Tối đó anh gọi Tuấn không được. Sáng hôm sau anh sang nhà mẹ. Tuấn nhận: “Tiền đâu? Trả nợ chỗ khác với xoay việc làm ăn.” Chiều anh tìm luật sư. Tối Tuấn tới nhà. Anh đặt tờ xác nhận xuống bàn: “Em ký, ghi rõ khoản tiền này em nhận và em chịu trách nhiệm. Từ giờ không được dùng giấy tờ hay danh nghĩa của anh.” Tuấn mặt đỏ nhưng cuối cùng ký.
Tối đó bà Sâm sang khóc: “Nó sai thì mẹ biết. Nhưng con làm lớn chuyện, nó mang tiếng cả đời thì sao?” Tôi nói: “Cậu ấy lấy tên anh Thành vay gần tám trăm triệu.” Bà quay sang tôi: “Con đừng đổ thêm dầu vào lửa.” Anh Thành nói: “Mẹ đừng nói Vân vậy. Cô ấy nói đúng.” Bà khóc nhiều hơn: “Nó sinh ra đã thiếu cha. Giờ con ép nó tới đường cùng thì mẹ sống sao?” Anh im rất lâu rồi nói: “Con không trình báo lần này, nhưng đây là lần cuối.”
Sáng hôm sau anh dậy sớm lấy chiếc cặp da màu nâu. Tôi hỏi mang cặp làm gì. Anh đáp: “Chiều anh qua nhà mẹ. Tuấn nói nó trả lại mấy bản giấy tờ. Anh lấy luôn sổ đất trong két về.” Tôi dặn lấy hết. Anh cười: “Anh ăn cơm nhà anh chứ.” Đó là câu nói rất bình thường. Bình thường đến mức về sau tôi nhớ lại từng chữ mà thấy ngực đau.
Gần năm giờ điện thoại rung. Bà Sâm khóc lạc giọng: “Vân ơi, Thành ngã rồi con ơi.” Tôi tới bệnh viện. Bác sĩ bước ra. Tôi đã biết. “Chúng tôi rất tiếc.”
Tang lễ ba ngày. Tối ngày thứ ba tôi nhớ chiếc cặp. Tôi gọi bà Sâm. Bà đáp: “Ờ, chắc vẫn ở đây.” Sáng hôm sau tôi kiểm tra ngăn tủ. Căn cước không có, ví không có, điện thoại cũng không. Thư nói hôm tang bố chú Tuấn bảo gửi mã mở máy để lấy ảnh bố làm ảnh thờ.
Tôi qua nhà bà Sâm. Tôi nói: “Mẹ đưa con cái cặp của anh Thành nhé.” Bà chậm rãi: “Cô vừa tới đã hỏi giấy với cặp.” Từ ngày làm dâu bà vẫn gọi tôi là “con”. Hôm ấy chữ “cô” bật ra rất lạnh. Tôi nói cần căn cước để khai tử. Bà đáp: “Quá bốn chín ngày hãy làm.” Tuấn từ trong nhà bước ra tay cầm điện thoại anh Thành. Tôi đòi. Nó cười gượng: “Anh em ruột em giữ vài hôm có sao đâu.” Bà Sâm chen vào: “Nó muốn lấy vài tấm ảnh anh nó mà con cũng tính toán à?” Tôi lấy máy nhưng căn cước và ví vẫn chưa thấy. Cặp thì bà bảo để trong phòng chưa dọn. Tôi nhìn bà rất lâu rồi nói: “Hôm nay con không lấy cặp nữa. Căn cước và giấy tờ cần thiết mẹ tìm giúp con.”
Đến ngày thứ mười hai tôi một mình đi đăng ký khai tử. Và mọi thứ vỡ ra...................................................
X/EM TI/ẾP PH/ẦN 2 BÊN DƯỚI
👇👇👇

MẸ CHỒNG CHẶN CỬA KHI MẸ ĐẺ TÔI ĐẾN ĐÓN C:ON G:ÁI SAU TRẬN Đ:ÁNH: "C:ON D:ÂU TAO CÓ CH:ẾT CŨNG CH:ẾT Ở NHÀ CHỒNG, KHÔNG CÓ CHUYỆN BỊ Đ:ÁNH MỘT CÁI ĐÃ XÁCH ĐỒ VỀ NHÀ MẸ ĐẺ!", RỒI TÔI THẤY BÀ LÉN GI:ẤU CHIẾC CHÌA KHÓA VÀO TÚI
"C:on d:âu tao có ch:ết cũng ch:ết ở nhà chồng, không có chuyện bị đ:ánh một cái đã xách đồ về nhà mẹ đẻ!" Mẹ chồng tôi đứng chắn ngang cổng, hai tay dang ra như chắn một con thú. Tay còn lại của bà lén luồn vào túi áo, gi:ấu chiếc chìa khóa cổng đã cầm sẵn từ trước.
Mẹ tôi đứng ngoài cổng, áo khoác mưa còn ướt, tay xách chiếc túi vải. Bà không q:uát, không c:ãi, chỉ nhìn thẳng vào mắt bà thông gia.
Tôi đứng sau cánh cửa, má trái sưng vù, môi r:ách một đường, hai tay ôm chiếc vali nhỏ vừa kéo ra khỏi phòng.
Để tôi kể từ đầu.
Tôi tên Ngân, ba mươi tuổi, làm nhân viên nhân sự. Lấy chồng bốn năm, chưa có con. Chồng tôi, anh Hưng, ba mươi hai tuổi, làm quản lý kho cho một công ty vận tải. Mẹ chồng tôi, bà Lụa, sáu mươi tuổi, ở cùng vợ chồng tôi từ ngày c:ưới. Em chồng, cô Thanh, hai mươi tám tuổi, đã lấy chồng, ở gần nhà. Mẹ đẻ tôi, bà Hòa, năm mươi bảy tuổi, ở quê cách thành phố bốn mươi cây số, b:án bún riêng ngoài chợ.
Chuyện xảy ra tối qua. Tôi tăng ca về muộn, tám giờ rưỡi mới bước vào nhà. Anh Hưng ngồi giữa phòng khách, mặt đỏ gay, bên cạnh là chai r:ượu vơi một nửa. Anh hỏi tôi đi đâu. Tôi bảo đi làm. Anh g:ằn giọng: "Làm gì mà làm lắm thế? Hay có ai ngoài kia?"
Tôi mệt, không muốn c:ãi: "Anh say rồi, để em nấu bát canh giải r:ượu."
"Tao hỏi mày đi đâu!"
Anh đứng bật dậy. Tôi chưa kịp lùi thì bàn tay anh đã g:iáng xuống m:ặt tôi. Cú t:át đầu tiên khiến tai tôi ù đi. Cú thứ hai làm tôi ng:ã vào cạnh bàn, đầu gối đ:ập mạnh xuống nền gạch.
Tôi nhìn sang mẹ chồng. Bà đứng ở cửa bếp, tay cầm cái muôi, không nhúc nhích. Bà không can. Bà chỉ nhìn.
Tối đó tôi nằm co ở phòng riêng, khóa trái cửa. Nửa đêm, tôi gọi cho mẹ, nói được đúng một câu: "Mẹ ơi, con muốn về."
Sáu giờ sáng, mẹ tôi có m:ặt. Bà đi chuyến xe khách đầu tiên, tay xách theo hộp cháo, vì bà biết tôi b:ỏ bữa. Bà đứng trước cổng nhà chồng tôi, gọi tên tôi hai lần. Tôi chưa kịp ra thì bà Lụa đã l:ao ra chặn cửa.
"Bà đến đây làm gì? Vợ chồng nó c:ãi nhau, việc nhà tôi!"
"C:on g:ái tôi bị đ:ánh, tôi đến đón nó." Giọng mẹ tôi rất bình tĩnh. "Tôi không c:ãi. Tôi chỉ mang con về."
"Đ:ánh một cái mà làm như g:iết người! Ngày xưa tôi bị chồng đ:ánh suốt ba chục năm, tôi có xách đồ về nhà mẹ đâu!"
Nói xong, bà quay sang tôi, mắt long lên: "Ngân, mày dám bước ra khỏi cửa này thử xem!"
Tôi si:ết tay vào quai vali, chân run lên. Anh Hưng đứng ở cầu thang, đầu tóc bù xù, nhìn tôi như thể chuyện tối qua chưa từng xảy ra.
Đúng lúc đó, tôi thấy điều lạ. Bà Lụa không hề hằn học như một người bênh con. Ánh mắt bà cứ liếc về phía tôi rồi liếc xuống chiếc túi xách của mẹ tôi, như s:ợ mẹ tôi lấy ra thứ gì. Và tay bà, bàn tay lén cầm chìa khóa cổng, đang run.
Tôi nhớ lại mấy tuần nay. Bà thường xuyên thì thầm đ:iện th:oại ngoài ban công. Hôm kia, tôi vô tình thấy bà kín đáo nhét vào túi anh Hưng một tờ giấy gấp nhỏ. Hỏi thì bà g:ắt: "Chuyện của mẹ con tao, mày hỏi làm gì?"
Và có một chuyện nữa. Ba tháng trước, hai vợ chồng đứng tên chung sổ t:iết k:iệm bảy trăm tr:iệu để mua nhà. Tuần trước tôi kiểm tra ứng dụng ngân hàng, số dư chỉ còn ba trăm ba mươi. Anh bảo chuyển sang gói lãi cao hơn.
Tôi đang định lên tiếng thì mẹ tôi thò tay vào túi vải. Bà rút ra một chiếc đ:iện th:oại cũ, nhỏ, màn hình xước, đ:ặt vào tay tôi.
"Con cầm lấy. Mẹ nhặt được nó ở nhà con mấy hôm trước, dưới gầm sofa, lúc mẹ sang thăm."
"Đ:iện th:oại của ai vậy mẹ?"
"Con mở khóa bằng ngày sinh của mẹ chồng con thử xem."
Tôi run run bấm sáu số. Màn hình mở ra.
Trên cùng là một đoạn ghi âm tên "Hưng gọi mẹ, 22:14". Bên dưới là hàng loạt t:in nh:ắn với tên "Chị Diệp".
Tin mới nhất, gửi lúc năm giờ sáng nay:
"Anh xử lý xong con vợ chưa? Nếu nó về nhà mẹ đẻ thì sổ t:iết k:iệm anh đừng hòng đụng vào nữa. Em không có thời gian chờ."
Mẹ chồng tôi đứng ngay trước m:ặt. Bà nhìn thấy màn hình. Sắc m:ặt bà đổi hẳn, bàn tay bà b:uông lỏng, chiếc chìa khóa r:ơi xuống nền gạch, kêu một tiếng chát chúa.
Và t:in nh:ắn thứ hai vừa nhảy lên ngay dưới, có kèm một tấm ảnh chụp căn nhà, với dòng chữ:
"Em đang đứng trước cổng nhà anh đây."
🔴 HẾT PHẦN 1
Còn Phần 2, sự thật phía sau chuyện này mới thực sự được hé lộ...
👉 Phần 2 mình để ở phần bình luận nhé!

Giá xăng dầu CHIỀU NAY
Bảng giá mới CHOANG VANG 👇 👇 👇

Đêm tân hôn, vô tình nghe lén được bố mẹ chồng nói rằng ngày mai sẽ cho tôi một bài học ra trò.
Sáng hôm sau, vừa mới thức dậy, bố chồng đã yêu cầu tôi nộp thẻ lương.
Tôi thẳng thừng từ chối.
Mẹ chồng lập tức nổi đóa:
“Mới làm con dâu được một ngày mà đã bày trò rồi hả? Nhà này không nuôi kẻ ăn bám đâu! Không đưa tiền thì cút đi!”
Nhìn căn phòng tân hôn rộng lớn, tôi bật cười:
“Nếu phải cút, hình như là các người mới đúng chứ?”
1
Vừa mới ăn sáng được một miếng, mẹ chồng liếc nhìn bố chồng.
Nhận được ám hiệu, ông lập tức đập mạnh đũa xuống bàn:
“Diệp Phong, vợ mà con sống chết đòi cưới về, sao lại chẳng có tí phép tắc nào thế?”
Chồng tôi, một giây trước còn đang đắm chìm trong niềm vui tân hôn, một giây sau đã bị bố mình làm cho đơ người.
Anh quay sang nhìn bố, rồi lại quay qua tôi, đầy khó hiểu:
“Hai người… sao vậy?”
Mẹ chồng sốt ruột “chậc” một tiếng, bực bội nói:
“Tất nhiên là phải dâng rượu mừng cho bậc trưởng bối rồi! Con không biết thì thôi, sao vợ con cũng quên mất hả?”
Bố chồng phụ họa:
“Đúng vậy! Để chấn chỉnh cái thói ngang bướng này, tôi đề nghị hai đứa nộp hết lương mỗi tháng lên!”
Tôi sững sờ, hóa ra vòng vo nãy giờ, mục đích chính là để lấy thẻ lương của chúng tôi.
Đang còn chưa kịp phản ứng, thì Diệp Phong đã ngoan ngoãn đưa thẻ lương lên.
Tôi không ngờ chồng mình lại đồng ý nhanh đến vậy.
Dưới gầm bàn, tôi đã đá anh đến suýt bốc khói, vậy mà vẫn không có tác dụng gì.
Mẹ chồng nhận thẻ lương của Diệp Phong, cười mãn nguyện, rồi quay sang nhìn tôi.
Ý tứ đã quá rõ ràng.
Nhưng tôi vẫn bình tĩnh rót hai chén trà sáng, đưa một ly cho Diệp Phong, cầm một ly cho mình, rồi đứng dậy kính trà bố mẹ chồng.
Bố chồng nở nụ cười hài lòng, mẹ chồng cũng gật đầu mãn nguyện.
Sau khi dâng trà xong, tôi liền cúi xuống tiếp tục ăn bánh quẩy.
Không hề đả động gì đến thẻ lương cả.
Rõ ràng, muốn chuyển chủ đề bằng hành động là điều không thực tế.
Mẹ chồng thấy tôi không có ý định nộp tiền, liền cười hỏi:
“Tiểu Nguyệt, Diệp Phong đã đưa thẻ lương rồi, còn con thì sao?”
Tôi ngơ ngác ngẩng đầu nhìn bà ta:
“Con? Con đâu có đi làm, lấy đâu ra thẻ lương?”
Mặt mẹ chồng lập tức sầm xuống, giọng cũng cao hơn hẳn:
“Cái gì mà không đi làm? Ba con dù gì cũng là một doanh nhân có tiếng trong thành phố, con kết hôn rồi, ông ấy chắc chắn sẽ chu cấp cho con chứ!”
Tôi cố nén khó chịu, mặt không cảm xúc giải thích:
“Chu cấp chứ, không phải đã tìm cho Diệp Phong một công việc nhẹ nhàng rồi sao? Một tháng ba vạn, mỗi ngày đi làm chỉ cần uống trà với lướt mạng…”
“Cái gì mà uống trà với lướt mạng?”
Bố chồng tức giận đến mức lại đập đũa xuống bàn:
“Nếu Diệp Phong không có năng lực, thì ba vợ nó có thể sắp xếp cho nó vị trí cao trong doanh nghiệp nhà nước sao?”
Mẹ chồng cũng tiếp lời:
“Đúng vậy! Con trai tôi là thạc sĩ hẳn hoi! Nó muốn tìm công việc gì chẳng được? Ba con chỉ là tạo điều kiện, còn thực lực vẫn là do con trai tôi tự thân cố gắng!”
Nghe hai người họ nói mà tôi tức đến mức suýt bật cười.
Bố chồng là giáo viên tiểu học, mẹ chồng là nội trợ, tư tưởng của họ vẫn còn ở mấy chục năm trước.
Chỉ cần là sinh viên đại học đã thấy ghê gớm, huống hồ là thạc sĩ.
Nhưng thạc sĩ của Diệp Phong là ba tôi bỏ tiền mua từ một trường “đại học rởm” mà có.
Thực lực hay không, chính anh ta hiểu rõ nhất.
Nhưng thôi, chuyện đó không quan trọng.
Tôi đã thành công đánh lạc hướng, nếu không ngốc, họ phải hiểu rằng tôi không muốn nộp tiền.
Nhưng tôi lại đánh giá quá cao họ rồi.
Mẹ chồng vẫn kiên trì kéo chủ đề về lại vấn đề tiền bạc, trực tiếp ra lệnh:
“Tiểu Nguyệt, dù không có việc làm, mỗi tháng con vẫn phải nộp lương. Ba con giàu có như vậy, thiếu gì ba đồng cắc lẻ này.”
“Hay thế này đi, cho công bằng, mỗi tháng con cũng chuyển cho chúng ta ba vạn, giống như Diệp Phong.”
Nghe xong, tôi tức đến bật cười.
Tính toán cũng khéo thật đấy?
Diệp Phong giao hết lương đã đành, ngay cả tôi – một người không có việc làm – cũng phải nộp tiền?
Nếu tính thế này, mỗi tháng là sáu vạn, ngang bằng số tiền bố chồng đi làm cả năm mới kiếm được.
Vì được giáo dục đàng hoàng, tôi không xé toạc mặt ngay lập tức, chỉ dứt khoát từ chối:
“Tôi sẽ không đồng ý.”
Giờ là lúc kiểm nghiệm khả năng xoay xở của Diệp Phong.
Công việc là ba tôi sắp xếp cho anh ta.
Tôi tạm thời chưa có việc làm, nhưng dù có đi làm, cũng không đời nào tôi đưa tiền cho bố mẹ chồng.
Tôi hiểu rất rõ, không có tiền thì không có tiếng nói.
Tôi tin rằng Diệp Phong chắc chắn sẽ đứng về phía tôi.
Nhưng tôi không ngờ, anh ta lại quay ngoắt sang ủng hộ bố mẹ mình:
“Vợ à, em đừng giận, ba mẹ cũng chỉ nghĩ cho chúng ta thôi.”
“Tiền để họ giữ thì tiết kiệm được, chứ để mình giữ, lại tiêu hết lúc nào không hay.”
“Sau này em cần tiền, cứ trực tiếp hỏi ba mẹ là được mà.”
Tôi lặng lẽ nhìn anh ta, không nói một lời.
Thấy tôi im lặng, Diệp Phong tiếp tục dỗ dành:
“Nhà này luôn do ba anh quản lý, ông ấy có kinh nghiệm tài chính. Em cần gì, cứ mở miệng xin ba là được!”
Mẹ chồng lập tức hùa theo:
“Đúng đó, nhà con cũng đâu thiếu chút tiền lẻ này. Đã là vợ chồng rồi, sao con cứ khách sáo thế?”
Tôi bật cười.
“Nhà tôi không thiếu tiền, nhưng không thiếu tiền thì phải đưa cho các người sao?”
“Lúc nào cũng nói là vì tốt cho tôi, thế sao các người không giao hết tiền cho tôi giữ?”
“Đêm qua tôi đã nghe hai người bàn bạc trong phòng khách, nói rằng sáng nay sẽ cho tôi một bài học.”
“Bài học này, tôi nhận được rồi.”
“Nhưng tôi hy vọng, sẽ không có lần sau.”
Nói xong, tôi quay sang hỏi Diệp Phong:
“Trước khi cưới, anh đã hứa với tôi thế nào?”
“Chính anh đã quỳ xuống, giơ tay lên trời thề với ba mẹ tôi rằng, sau khi cưới, tiền trong nhà sẽ do tôi quản.”
“Bất kể chuyện lớn hay nhỏ, đều sẽ bàn bạc với tôi.”
“Còn hứa rằng bố mẹ anh sẽ không can thiệp vào cuộc sống của chúng ta.”
“Đây chính là sự đảm bảo của anh sao?”
“Hay tất cả chỉ là lời nói suông, chỉ để lừa tôi gả vào nhà anh?”
Tôi càng nói càng giận, trừng mắt nhìn Diệp Phong.
hết phần 1, bình luận chữ "có" để đọc phần 2 dưới bình luận cả nhà nhé! Ẩn bớt