Phim Hay Mỗi Ngày

Tủ lạnh b/ốc m//ùi l//ạ sau 3 ngày vợ m/ất, người chồng lần tìm và ch///ết lặng trước "bí mật" được giấu kín ở góc trong cùng...
Tôi và Lan – vợ tôi – là mối tình đầu của nhau. Chuyện tình của chúng tôi từng được bạn bè ví như cổ tích giữa đời thường. Ngày ấy, Lan là hoa khôi của khoa Kinh tế, xinh đẹp, giỏi giang, gia đình lại có điều kiện. Còn tôi, một gã sinh viên kỹ thuật cục mịch, gia cảnh bình thường, chỉ có trong tay tấm chân tình và một ý chí l/ì lợ/m. Tôi đã theo đuổi cô ấy ròng rã hai năm trời, dùng đủ mọi cách ngây ngô nhất để làm cô ấy cười. Cuối cùng, nàng hoa khôi cũng gật đầu, chấp nhận nắm tay chàng trai ngh/èo đi qua những năm tháng thanh xuân.
Bố mẹ vợ ban đầu ph/ản đ/ối kị/ch liệt. Họ sợ con gái cành vàng lá ngọc phải chịu kh/ổ. Tôi không tự ái, ngược lại, tôi coi đó là động lực. Tôi đã qu//ỳ trước mặt bố mẹ vợ mà hứa rằng: "Con có thể không phải người giàu nhất, nhưng con sẽ là người nỗ lực nhất để Lan không bao giờ phải rơi nước mắt vì thiếu thốn".
Sáu năm ròng rã, chúng tôi "cày cuốc" không biết mệt mỏi. Từ những bữa cơm chỉ có đậu phụ sốt cà chua, cho đến khi tôi thăng chức, lương tăng gấp bội. Cuối cùng, tháng trước, chúng tôi đã cầm trên tay chiếc chìa khóa của căn nhà mơ ước. Đó là một căn hộ cao cấp, nơi vợ chồng tôi đã vẽ ra viễn cảnh về một mái ấm với tiếng cười trẻ thơ.
"Anh này, nhà mình rộng thế này, si//nh hai đứa con là vừa đẹp nhé!" – Lan từng ôm cổ tôi thủ thỉ vào cái đêm đầu tiên dọn về nhà mới. Ánh mắt cô ấy lấp lánh niềm hy vọng.
Vậy mà, hạnh phúc tày gang.
Chiều hôm đó, tôi đang họp thì thấy lòng nó//ng như lử//a đ//ốt. Gọi điện cho vợ ba cuộc không thấy nghe máy, tôi xin về sớm. Vừa mở cửa nhà, sự im lặng đáng sợ bao trùm lấy tôi. Không có tiếng da//o th//ớt lạch cạch, không có mùi cơm sôi, cũng không có tiếng vợ gọi "Anh về rồi đấy à?".
Tôi la/o vào phòng ng/ủ, rồi phòng tắ/m. Và rồi, thế giới của tôi s/ụp đ/ổ. Lan n//ằm đó, trên nền gạch lạnh lẽo, b/ất độ/ng... 👇 👇

Mẹ mất 7 ngày bố dượng đã đuổi tôi khỏi nhà, 10 năm sau quay lại, tôi bật khóc khi mở cửa ra..
Tôi năm nay 46 tuổi. Cái tên Bình An là do mẹ đặt cho tôi, chỉ mong tôi được lớn lên khỏe mạnh, sống an yên giữa cuộc đời nhiều biến động. Nhưng cuộc đời tôi, từ nhỏ đến lớn, chưa bao giờ là một con đường bằng phẳng.
Tôi không biết mặt bố ruột mình. Khi mẹ mang thai tôi được 5 tháng, bố phát hiện mắc ung thư. Ông vì tiết kiệm tiền cho mẹ sinh nở mà không chịu vào viện, cắn răng chịu đựng cơn đau cho đến khi tôi ra đời. Chưa đầy một tháng sau, bố qua đời. Mẹ đặt tên tôi là Bình An, có nghĩa là hy vọng, là niềm an ủi sau mất mát quá lớn.
Tuổi thơ của tôi là những tháng ngày lam lũ cùng mẹ. Ban đầu còn có ông nội phụ giúp, nhưng sau ông cũng ngã bệnh. Từ đó, mẹ một mình gồng gánh nuôi tôi. Mãi đến năm tôi 5 tuổi, mẹ tái hôn. Người đàn ông ấy mang theo một cô con gái lớn hơn tôi 5 tuổi, từ đó, tôi có thêm một người chị.
Người đàn ông ấy tên Hưng, và ông nội dặn tôi phải gọi ông là “bố Hưng”. Ban đầu, tôi không gọi ông là bố. Tôi lạ lẫm, xa cách. Nhưng ông luôn nở nụ cười hiền hậu, làm lụng chăm chỉ, đối xử tốt với mẹ tôi, và cũng rất thương tôi. Dần dần, tôi chấp nhận ông là người bố thứ hai trong đời mình, dù chẳng có chung giọt máu.
Bố Hưng không phải người nói nhiều, nhưng mọi hành động đều chân thành. Khi ông nội tôi còn sống, ông không để ông nội động tay vào việc gì.
Sau này, khi ông nội mất, trong làng không ai còn nể trọng một người đàn ông “ngoại tộc” như bố Hưng, bởi ông không phải là người cùng làng. Gia đình tôi bị ức hiếp không ít. Mẹ quyết định cùng bố dượng về quê ông sinh sống, nơi có anh em họ hàng ông đông đúc, đoàn kết.
Dù không ruột rà, nhưng ông luôn xem tôi như con đẻ. Đi học xa, ông lo từng đồng sinh hoạt phí. Dù nhà nghèo, mẹ tôi bệnh nặng, ông vẫn nói:
– Chỉ cần con chịu học, nhà có bán hết cũng lo cho con đến cùng.
Tôi luôn ghi nhớ câu ấy trong tim.
Mẹ tôi sức khỏe yếu, bệnh càng nặng theo năm tháng. Chị tôi vì vậy phải nghỉ học sớm, ở nhà phụ việc, còn tôi thì được đi học tiếp. Tôi thấy thương chị, càng cố gắng học giỏi để không phụ lòng mọi người. Nhưng chính việc tôi được tiếp tục đi học lại khiến chị tôi dần sinh lòng oán trách. Năm tôi học lớp 11, chị cãi nhau dữ dội với bố Hưng vì chuyện lấy chồng, nói ông chỉ lo cho người ngoài, không quan tâm đến con gái ruột của mình. Đó là lần đầu tiên và duy nhất ông đánh chị.
Chị bỏ nhà đi lấy chồng xa, hai năm không về. Mẹ tôi vì chuyện này luôn day dứt. Khi mẹ qua đời đúng lúc tôi vừa thi xong đại học, bố Hưng đến bên tôi và nói:
– Mẹ con dặn, từ nay con về ở với cậu . Căn nhà cũ của mẹ con đã để lại cho bố ở. Còn nhà này bán đi rồi, đây là 50 triệu cho con làm học phí đại học. Từ nay, chúng ta không còn quan hệ gì.
Tôi sững sờ. Mẹ vừa mất 7 ngày, ông đã ruồng rẫy tôi. Tôi khóc, xin để tôi tiếp tục làm con ông, hứa sẽ phụng dưỡng ông cả đời. Nhưng ông chỉ lặng lẽ quay đi, nói:
– Ta chưa từng nghĩ nhờ cậy gì con. Ta không lo nổi 4 năm đại học nữa, đừng tìm ta nữa.
Cứ thế, tôi dọn về ở nhà cậu, đau đớn, oán hận, tuyệt vọng. Tôi từng nghĩ, thì ra không máu mủ ruột thịt nên người ta quay lưng dễ dàng đến vậy.
Suốt những năm đại học, tôi vừa học vừa làm thêm để đỡ đần cậu mợ. Sau đó, tôi thi đỗ cao học, rồi trở thành giảng viên đại học. Tôi lập gia đình, sống ổn định, có thể gọi là thành đạt. Nhưng trong tim, vết thương về bố Hưng chưa bao giờ lành.
Từ khi dọn đi, tôi chưa bao giờ gặp lại bố Hưng. Về quê thăm cậu mợ cũng không, chỉ về thắp hương mỗi dịp Tết rồi lại đi. Cho đến Tết năm ấy, tôi dẫn vợ về nhà cậu chúc Tết. Trước lúc ra về, cậu tôi giữ lại, nói:
– Bình An, con hãy về đi thăm bố Hưng đi. Ông ấy ăn Tết một mình, tội lắm.
Tôi cười nhạt:
– Ông ấy bỏ con rồi. Còn tình cảm hay máu mủ gì đâu mà phải thăm?
Cậu nhìn tôi rất lâu, rồi nói:
– Cậu có lỗi với con. Có chuyện cậu giấu con suốt 10 năm qua.
Câu chuyện sau đó khiến tôi như chết lặng. Hóa ra, căn nhà bán đi năm đó không phải nhà của mẹ tôi mà chính là căn nhà của bố Hưng. 👇 👇

Thương bà cụ đi mưa, tỷ phú cho bà đi nhờ, ai ngờ 10 phút sau một điều kinh khủng đã xảy ra khiến cuộc đời anh thay đổi mãi mãi…“Thương bà cụ đi mưa, tỷ phú cho bà đi nhờ, ai ngờ 10 phút sau một điều kinh khủng đã xảy ra khiến cuộc đời anh thay đổi mãi mãi…”
Hôm đó là một buổi chiều mưa tầm tã ở ngoại ô thành phố. Nguyễn Minh – một tỷ phú tự thân nổi tiếng, vừa rời khỏi một buổi gặp gỡ kín với nhóm đầu tư lớn. Dù lịch trình dày đặc, anh quyết định lái xe riêng để có vài phút yên tĩnh suy nghĩ, thay vì để tài xế đưa đón như thường lệ. Con đường về nhà không dài, nhưng mưa mỗi lúc một nặng hạt, tầm nhìn mờ hẳn đi.
Đến một đoạn đường gần chợ nhỏ, Minh thấy một bà cụ khoảng ngoài 70 tuổi, dáng người gầy gò, vai khoác túi đồ lỉnh kỉnh. Bà cố che mưa bằng tấm áo mưa mỏng rách một bên, vừa đi vừa run lẩy bẩy. Bất giác, trong lòng anh trào lên sự thương cảm. Dù sống trong xa hoa, Minh chưa bao giờ quên mình từng có tuổi thơ cơ cực, từng chứng kiến mẹ cũng dầm mưa đi bán hàng rong để nuôi con ăn học.
Anh thắng xe lại, hạ cửa kính, cất giọng trầm:
– “Bà ơi, trời mưa lớn quá, để cháu đưa bà về nhà nhé.”
Bà cụ thoáng bất ngờ, nhưng thấy anh lịch sự, ăn nói nhẹ nhàng nên gật đầu. Khi bà bước vào xe, nước từ áo mưa rơi ướt cả thảm lót đắt tiền, nhưng Minh không bận tâm. Anh còn lấy khăn giấy đưa bà lau tóc.
Trong lúc trò chuyện, bà cụ kể mình tên là Tư, sống ở xóm lao động phía sau chợ. Hôm nay bà ra chợ bán ít rau trồng được, ai ngờ mưa đổ bất ngờ, chẳng bán được bao nhiêu lại lỡ chuyến xe buýt cuối cùng. Câu chuyện giản dị nhưng làm Minh lặng người – ông bà mình ngày xưa cũng từng như thế.
Anh vừa lái vừa trò chuyện, lòng nhẹ nhõm hiếm thấy. Thế nhưng, chỉ 10 phút sau khi bà cụ lên xe, một sự việc khủng khiếp bất ngờ ập đến… Quý độc giả xem thêm tại đây 👇

Y tá đã hôn trộm một tỷ phú đang trong tình trạng th;ực v;ật vì cô nghĩ ông sẽ không tỉnh lại, nhưng bất ngờ ông lại ôm cô…Trong căn phòng bệnh vắng lặng, nơi tiếng máy đo nhịp tim đều đặn vang lên như một điệp khúc buồn tẻ, Yến – một nữ y tá trẻ – chưa bao giờ nghĩ rằng một phút bốc đồng của mình sẽ thay đổi cả cuộc đời. Một nụ hôn tưởng chừng vô nghĩa, đặt lên môi một người đàn ông bất động suốt hai năm trời, lại kéo cô vào vòng xoáy định mệnh khó ngờ…
Yến 26 tuổi, là y tá khoa hồi sức đặc biệt của một bệnh viện tư nhân lớn. Hằng ngày, công việc của cô xoay quanh việc kiểm tra máy móc, thay băng gạc, lau rửa cho bệnh nhân, và hơn cả là trông coi một người đàn ông đặc biệt – ông Trần Gia Khánh, một tỷ phú bất động sản nổi tiếng từng xuất hiện đầy rẫy trên báo chí, nhưng giờ chỉ còn là thân xác nằm im trên giường bệnh. Ông bị tai nạn giao thông, rơi vào tình trạng thực vật đã hơn hai năm.
Đối với đa số nhân viên bệnh viện, ông Khánh chỉ còn là “một ca chăm sóc dài hạn” – một cơ thể sống nhờ vào dinh dưỡng và máy thở, không khác gì món đồ đặt trong phòng. Nhưng với Yến, không hiểu sao, mỗi lần chăm sóc cho ông, cô lại thấy trong lòng dâng lên sự thương cảm kỳ lạ. Thỉnh thoảng, cô bắt gặp ánh nắng chiều chiếu lên gương mặt người đàn ông đó, làm hiện rõ những đường nét từng uy nghiêm, khiến cô chợt nghĩ: “Nếu ông ấy còn tỉnh, hẳn đã là một người đàn ông rất cuốn hút.”
Ngày hôm ấy, Yến trực đêm. Ngoài hành lang chỉ còn ánh đèn vàng hiu hắt. Cô bước vào phòng bệnh nhân, ngồi xuống cạnh giường, lặng lẽ thay bình truyền dịch. Trong thoáng chốc, một ý nghĩ điên rồ vụt qua đầu: “Ông ấy sẽ không bao giờ tỉnh lại… Một nụ hôn… có sao đâu…”
Tim Yến đập thình thịch. Cô vừa sợ vừa thấy buồn cười với chính mình. Nhưng không hiểu vì lý do gì, có lẽ do những tháng ngày chăm sóc, do sự cô đơn của nghề nghiệp, hoặc do hình ảnh người đàn ông ấy in sâu trong trí óc, cô cúi xuống, khẽ chạm môi mình vào môi ông.
Chỉ một giây thôi.
Ngay khoảnh khắc Yến định lùi lại, một điều kinh hoàng xảy ra. Bàn tay tưởng chừng bất động kia bất ngờ cử động. Rồi… một lực siết nhẹ ôm lấy vai cô.
Yến chết lặng.Người đàn ông mà cả bệnh viện đều cho rằng không còn ý thức, lại bất ngờ mở mắt. Đôi đồng tử sâu thẳm nhìn chằm chằm vào cô.
“Cô… là ai?” – Giọng nói khàn đặc vang lên, mơ hồ nhưng rõ ràng đến mức Yến thấy cả cơ thể mình run rẩy.
Đêm hôm ấy, trong căn phòng bệnh vắng lặng, Yến nhận ra: cuộc sống của cô sẽ không bao giờ còn bình yên nữa....Quý độc giả xem thêm tại đây 👇

Chị 9 tuổi bế em 3 tuổi tìm về ông bà nội sau biến cố gia đình nhưng bị đ-uổi thẳng ra đường. Một bát cơm nguội của người phụ nữ t-àn t-ật đã thay đổi số phận hai đứa trẻ. 20 năm sau, khi ông bà đến đòi 200 triệu, câu đáp của cháu gái khiến cả làng lặng người rồi vỗ tay rần rần.
Mưa miền Trung đổ xuống trắng xóa cả một vùng, như thể ông trời cũng đang kh-óc th-an cho số phận ngh-iệt ng-ã. Lan, cô bé chín tuổi g-ầy g-ò, sụp xuống trong bộ quần áo ư-ớt s-ũng, đôi tay bé xíu r-un rẩ-y ô-m ch-ặt thằng Tú, đứa em trai ba tuổi đang s-ốt hầm hập. Cái lạnh thấm sâu vào từng th-ớ th-ịt non nớt, nhưng cái lạnh trong lòng còn b-uốt giá hơn ngàn lần. Sau vụ t-ai n-ạn th-ảm kh-ốc cư-ớp đi cả cha lẫn mẹ chỉ trong một khoảnh khắc, hai chị em cô bé chỉ còn biết b-ám ví-u vào nơi duy nhất: căn nhà của ông bà nội, nơi mà lẽ ra phải là chốn che chở cuối cùng.
“Cút! Cút ngay đi cho sạch cửa!” Tiếng ông Hùng vang lên ch-át ch-úa, như một nh-át d-ao s-ắc l-ẹm c-ứa vào trái t-i-m non nớt của Lan. Cánh cổng gỗ lim chắc chắn như bức tường thành sừng sững, chặn đứng mọi hy vọng cuối cùng. Bà Hiền, vợ ông, đứng ngay bên cạnh nhưng không hề có ý định mở cửa. Giọng bà ta ráo hoảnh, lạnh tanh hơn cả dòng nước lũ đang cuộn chảy ngoài kia: “Đã bảo rồi, con gái là con người ta, thằng bố nó đi rồi thì cái giống nhà này cũng coi như đ-ứt. Mẹ mày là ngữ đàn bà ‘s-át chồng’, chúng mày á-m q-uẻ nhà này chưa đủ sao mà còn vác cái mặt đến đây?” Mỗi lời nói như một mũi tên t-ẩm đ-ộc, g-ăm t-hẳng vào tâm can Lan, khiến cô bé nghẹn ứ.
Lan bật khóc nấc lên, những giọt nước mắt hòa lẫn vào dòng mưa l-ạnh b-uốt. Cô bé đập tay thùm thụp vào cánh cổng gỗ nặng nề, van xin trong tuyệt vọng: “Nội ơi, em Tú đang s-ốt c-ao lắm, cho em vào nằm một lúc thôi, con lạy ông bà!” Tiếng van xin y-ếu ớ-t, lạc lõng giữa tiếng gió gào thét và mưa rơi xối xả. Ông Hùng đứng đó, không một chút mảy may rung động, đôi môi trễ xuống kh-inh b-ỉ tột cùng. “S-ốt thì ra sông mà nh-úng cho tỉnh!” Lời m-ỉa m-ai t-àn đ-ộc ấy khiến Lan cảm thấy như cả thế giới sụp đổ dưới chân mình.
Ông Hùng tiếp tục tuôn ra những lời lẽ ca-y đ-ộc, mỗi câu mỗi chữ đều như đang b-óp ngh-ẹt tr-ái t-im cô bé... 👇👇👇

Mẹ ruột qu;a đ;ời nhưng nhà chồng không ai đến dự dù hai nhà cách nhau 3km, tôi trách m;ó;c suốt những ngày sau đó, cho đến đúng ngày thứ 49 thì bố mẹ chồng mới lò dò sang. Tôi gượng tiếp cho phải phép, đến khi mẹ chồng thông báo 1 tin, tôi ng;ã g;ụ;c
Mẹ tôi qu;a đ;ờ;i vì u;ng th;;ư và gia đình mới làm lễ cúng tuần đầu cho bà chu toàn. Nhưng trong đám ta//ng của mẹ tôi, phía thông gia không có ai xuất hiện.
Dù chồng lo lắng, đôn đáo hỗ trợ gia đình tôi tổ chức tang lễ suôn sẻ cho mẹ, nhưng sự vắng mặt của bố mẹ anh vẫn khiến mọi người không hài lòng, buông lời trách móc.
Tôi chỉ biết hôm đó, gia đình có nhờ chồng tôi làm phong bì phúng điếu. Còn lý do cả bố cả mẹ chồng đều không tới dự đám tang thì tôi không hay, dù trước đó hai nhà duy trì mối quan hệ rất thân thiết. Tôi hỏi chồng cũng chỉ bảo, ông bà bận việc quan trọng không tới dự được.
Đến lễ cúng tuần đầu của mẹ, bố tôi gác lại chuyện cũ, vẫn gọi điện mời thông gia đến dự. Có lẽ bố tôi cũng muốn "thăm dò" thái độ của gia đình thông gia.
Kỳ thực, tôi rất giận nên nghĩ, đám tang mà bố mẹ chồng chẳng đến, chẳng thông báo một lời thì lễ cúng tuần đầu cũng đâu có lý do gì mà tới.
Tôi tự nhủ, nếu nhà chồng không đến thì chờ qua 49 ngày của mẹ, tôi sẽ nói chuyện với họ cho rõ ràng.
Nhưng lần này, bố mẹ chồng tôi có đến, thắp nén nhang cho mẹ tôi và gửi lời chia buồn với gia quyến.
Tới cuối buổi lễ, bố mẹ chồng tôi mới đến chỗ bố mẹ tôi, gọi tôi lại nói chuyện với vẻ mặt rất ái ngại. Mẹ chồng tôi nói rằng, bà cảm thấy rất áy náy và có lỗi vì không đến viếng đám tang mẹ tôi.
Tôi chẳng buồn nghe, lấy cớ dọn dẹp đi vào trong bếp. giờ sang thì chẳng phải kiếm cái lý do cho phải lẽ! Tôi h;ậ;m hực đá thúng đụng nia, ai ngờ mẹ chồng xuống tận bếp báo cho tôi tin d;ữ...Phần 2 dưới cmt 👇👇👇👇

Vợ bỏ đi khi hai con mới tròn 3 tuổi, một mình ông Tiến nuôi con khôn lớn...khi các con thành đạt người vợ xuất hiện đòi 1 tỷ tiền cấp dưỡng...
Năm đó, ông Tiến vừa bước sang tuổi ba mươi. Hai đứa con gái sin//h đô/i mới tròn ba tuổi, còn chưa nói sõi, vậy mà vợ ông đã thu dọn đồ, để lại đúng một câu:
“Em không chịu nổi cảnh nghèo này nữa. Ly hôn đi.”
Người đàn bà ấy sau đó theo người mai mối sang Trung Quốc làm vợ. Ngày ký vào đơn ly hôn, bà không khóc. Chỉ quay lại nói thêm một câu khiến ông Tiến nhớ mãi:
“Anh bất tài quá, nên em mới phải bỏ đi.”
Từ hôm đó, trong căn nhà cấp bốn dột nát chỉ còn lại ba cha con.
Ông Tiến làm đủ nghề để sống: phụ hồ, bốc vác, chạy xe thuê, tối về lại tranh thủ bán vé số. Hai đứa nhỏ sốt cao, ông cõng chạy mấy cây số ra trạm xá. Có hôm hết tiền, ông nhịn đói, chan cháo loãng cho con ăn rồi quay mặt đi lau nước mắt.
Hàng xóm xì xào:
“Không vợ, nghèo thế này, nuôi sao nổi hai đứa con gái?”
Có người còn á//c miệng hơn:
“Vợ bỏ là phải, đà//n ông gì mà để vợ khổ.”
Ông Tiến nghe hết, nhưng coi như gió thoảng. Ông chỉ cúi đầu làm việc, tối về kèm con học chữ, dạy con lễ nghĩa. Ông hay nói:
“Nhà mình nghèo tiền, nhưng không được nghèo nhân cách.”
Hai mươi năm trôi qua.
Cô con gái lớn trở thành giáo viên, đứng trên bục giảng dạy học trò bằng chính sự tử tế mà cha truyền lại.
Cô con gái út trở thành tiếp viên hàng không, bay khắp nơi nhưng chưa bao giờ quên cú điện thoại hỏi cha: “Hôm nay ba ăn cơm chưa?”
Ngày hai chị em chuẩn bị lấy chồng, ông Tiến lặng lẽ lau bàn thờ, thắp nhang báo với tổ tiên. Ông không có của hồi môn lớn, chỉ có căn nhà cũ và hai đứa con ngoan.
Đúng lúc ấy, một người phụ nữ ăn mặc sang trọng xuất hiện trước cửa.
Là mẹ ruột của họ.
Bà nhìn hai con từ đầu đến chân, ánh mắt vừa ngỡ ngàng vừa tính toán. Sau vài câu hỏi han hời hợt, bà thẳng thừng nói:
“Dù sao tôi cũng là mẹ đẻ. Giờ tôi già rồi, các con phải phụng dưỡng. Nếu không, mỗi đứa đưa cho tôi 1 tỷ, coi như tiền dưỡng già.”...nghe xong 2 người con gái lập tức lên tiếng ( còn tiếp dưới cmt)👇