Crochet Patterns

Nací con un problema: no puedo mentir. En mi primer día en mi nueva y prestigiosa escuela, la chica más popular de la clase miró mi uniforme barato y se burló: "¿Cómo es que una chica sin un centavo como tú entró aquí?". Le respondí: "Mi abuelo solía arreglar el sistema eléctrico de la escuela, pero tuvo un accidente, así que usó su último deseo para que me transfirieran aquí". Se quedó sin palabras.

Me llamo Camila Mendoza.
Desde pequeña todos decían que era un poco lenta.
Mi madre usaba palabras más amables.
Mi abuelo, don Ernesto Mendoza, era mucho más directo:
—Mi Camilita es la niña más inteligente del mundo.
Su prueba era bastante peculiar.
—Hasta se sabe de memoria mi contraseña de seis números.
—Ayer me compró treinta y seis vestidos sin preguntarme.
Mi madre decía que no debía comer dulces porque se me picarían los dientes.
Mi abuelo compraba una caja completa.
—Come.
—No creo que unos dulces puedan contra unos dientes fuertes.
Semanas después yo estaba llorando en el consultorio dental.
El dentista regañaba a mi abuelo.
Él, en lugar de aceptar culpa, protestó:
—Todo es culpa de los adultos.
—Si los dientes tenían problemas, debieron decirlo antes.
Después me señaló.
—Camila, recuerda algo.
—Hay que ser una persona sincera.
—No seas como tus padres, que ocultan cosas.
Desde aquel día…
dejé de mentir.
Si veía algo, lo decía.
Si sabía algo, lo contaba.
Una vez una vecina preguntó si había visto a su esposo con otra mujer.
Respondí:
—Sí.
—También dijeron que esta noche irían a un hotel.
Mi madre casi se desmayó.
Otra vez el médico preguntó si mi abuelo seguía tomando alcohol a escondidas.
Contesté:
—Sí.
—Lo guarda dentro del depósito del sanitario.
El abuelo casi se tragó la dentadura.
Pero después de enojarse, solo me acarició la cabeza.
—La próxima vez debo esconderla donde esta niña no la vea.
Así crecí.
Y por no saber mentir…
terminé teniendo que cambiar de escuela.

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Durante siete años fui la mejor asistente ejecutiva de Montenegro Corporation. Gestionaba el setenta por ciento de sus contratos más importantes, pero como era joven y guapa, todos decían que me habían ascendido "acostándome con el jefe". Lo aguanté hasta que la novia de Alejandro Montenegro entró en la oficina, me dio un puñetazo delante de todos y, en lugar de defenderme, me dijo: "Es normal que la gente hable mal de ti; has ascendido demasiado rápido".

Yo era Valeria Castillo, asistente ejecutiva principal de Alejandro Montenegro.
En siete años jamás había cometido un error importante.
Pero como era joven, competente y tenía una apariencia que llamaba demasiado la atención, en la empresa circulaba desde hacía tiempo el mismo rumor:
que había ascendido acostándome con mi jefe.
Lo soporté.
Hasta el día en que la novia de Alejandro irrumpió en mi oficina durante el momento más delicado de una licitación contra Grupo Herrera.
La mujer, Camila Duarte, abrió la puerta de golpe, me sujetó y me dio una bofetada delante de todo el equipo.
Nadie intervino.
Uno de los asistentes incluso sacó el teléfono para grabar.
Cuando Camila intentó repetirlo, esta vez la detuve.
—¿Qué te pasa?
Ella gritó:
—¡Valeria Castillo! ¡Te acostaste con tu jefe y todavía quieres quitarme a mi novio!
Entonces apareció Alejandro.
—Valeria.
Ni siquiera preguntó qué había ocurrido.
—Suéltala.
La soltó y se la llevó a su oficina.
Yo respiré profundamente.
Me repetí mentalmente mi sueldo anual de casi siete cifras.
Dinero.
Respira.
Dinero.
No pierdas la cabeza.
Entonces el asistente que había grabado todo se rio.
—Ya les había dicho.
—Cuando subes acostándote con el jefe, tarde o temprano te descubren.
Lo enfrenté inmediatamente.
—Repite eso.
El ambiente entero quedó congelado.
Poco después salió Alejandro.
Alguien intentó explicarle.
Él interrumpió con fastidio.
—¿Por una frase van a montar todo este escándalo?
Después me miró.
—Valeria, que la gente hable de ti tampoco te quita nada.
—Además ascendiste muy rápido.
—Es normal que existan comentarios.
Sentí frío en las manos.
Y de repente…
todo se volvió clarísimo.
Caminé hasta él.
Lo enfrenté.
—Alejandro Montenegro.
—Eres un inútil.
Durante siete años fui yo quien consiguió, preparó o cerró la mayoría de tus grandes contratos.
Mientras tú salías de fiesta, yo limpiaba tus errores.
Me quité la credencial.
La lancé sobre su pecho.
—Desde este momento, yo te despido como jefe.
Tomé mi bolso.
—Sin mí, quiero ver cuánto tiempo sigue en pie tu empresa.
Y salí sin mirar atrás.

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El día que mi familia biológica finalmente me encontró, Camila —la supuesta hija que había vivido en mi casa durante diecisiete años— tenía a unos hombres esperándome en un callejón para bloquearme el paso. «Aquí no hay cámaras», dijo con una sonrisa. «Aprende a no competir más por mis padres ni por mi lugar».

—Valeria Santamaría.
La muchacha frente a mí sonrió con desprecio.
Su nombre era Camila Santamaría.
La hija falsa que había vivido durante diecisiete años en mi lugar.
Detrás de ella había contratado a un grupo de jóvenes para intimidarme dentro de un callejón apartado.
—Este es el precio por atreverte a volver.
Dijo.
—No intentes quitarme a mis padres ni mi posición.
Miró alrededor.
—Aquí no hay cámaras.
—Tampoco gente pasando.
—Así que será mejor que aprendas rápido.
Me humedecí los labios resecos.
—¿No hay cámaras?
Camila sonrió más.
—Ninguna.
—Perfecto.
Estiré lentamente los hombros.
Ella frunció el ceño.
No entendía.
La mujer que dio a luz a Camila había intercambiado a las dos bebés y después me abandonó.
Crecí primero en situaciones muy difíciles y luego dentro de un orfanato.
Desde niña aprendí que llorar no resolvía nada.
También aprendí a defenderme.
Los jóvenes contratados por Camila avanzaron creyendo que me asustaría.
No fue así.
La confrontación terminó rápidamente.
Sin recrearme en golpes ni lesiones, bastaba decir que ninguno esperaba que una chica delgada supiera defenderse.
Cuando todo terminó, ellos estaban demasiado ocupados lamentando haber aceptado aquel trabajo.
Yo recogí mi mochila.
Camila retrocedía.
—No te acerques.
—¿No querías darme un regalo?
Le pregunté.
—Ahora me toca agradecerte.
Ella gritó:
—¡Soy una mujer! ¡No puedes tocarme!
Me detuve.
La lógica era absurda, pero algo sí era cierto.
Camila seguía siendo la hija adoptiva de mis padres biológicos.
Si la lastimaba seriamente, ellos utilizarían eso contra mí.
Así que no continué.
Simplemente llamé a mis padres.
Cuando llegaron, ni siquiera miraron primero hacia mí.
Mi madre, Elena Santamaría, corrió directamente hacia Camila.
—¡Camila!
La abrazó.
—¿Qué pasó?
Mi padre, Ricardo Santamaría, también se puso delante de ella.
Camila me miró por encima del hombro de mi madre.
No necesitó decir nada.
Ricardo entendió exactamente lo que ella quería insinuar.
Se giró hacia mí.
—Valeria.
Su voz era fría.
—¿Fuiste tú?
Sonreí.
Ya entendía qué clase de familia me había encontrado.

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Mi padre biológico arrojó un fajo de billetes a mis pies y me espetó: «Lárgate. Camila es mi única hija». Aquella hija impostora sonrió entre lágrimas y me dijo que podía quedarme... como criada. Recogí mi maleta y me marché riendo.

—Sistema de contraataque familiar cargado con éxito.
Una voz mecánica resonó dentro de mi cabeza.
—Bienvenida al mundo de La verdadera heredera pisoteada. Tu misión es revertir el destino, desenmascarar a quienes traicionaron a la protagonista y alcanzar la cima.
Sonreí.
Perfecto.
En mi vida anterior había sido una prodigio de las inversiones y la tecnología. Trabajé hasta el agotamiento y terminé perdiendo mi vida demasiado pronto.
Ahora había despertado dentro de una novela.
Y frente a mí estaba Gonzalo del Valle, mi padre biológico.
—¡Valeria del Valle! —rugió—. ¡Eres una muchacha vulgar, sin educación, y todavía te atreves a empujar a Camila! ¡Lárgate!
A su lado, mi madre abrazaba a Camila del Valle, la hija falsa que había ocupado mi lugar durante años.
Camila dejó caer unas lágrimas.
—Papá, no regañes a mi hermana. Solo está celosa porque ustedes me quieren.
Después me miró.
—Hermana, discúlpate. Quizá mamá y papá permitan que te quedes ayudando en la casa.
En la novela original, Valeria suplicaba.
Yo no.
Gonzalo arrojó unos billetes al suelo.
—Recógelos y desaparece. Para mí solo existe una hija: Camila.
Me agaché.
Recogí un billete.
Le quité el polvo.
Y se lo devolví.
—Guárdalo para comprar tranquilizantes, señor Del Valle.
Toda la sala quedó inmóvil.
—Su empresa está a un paso de una crisis y todavía actúan como si gobernaran México.
Miré a Camila.
—Y tú… sigue actuando. Solo intenta recordar qué versión de tus mentiras contaste la última vez.
Tomé mi única maleta.
—La basura combina mejor con la basura. Yo me retiro.
Salí.
La puerta se cerró detrás de mí.
—Sistema —pensé—. Siguiente objetivo.
—A cien metros se aproxima un vehículo de la familia Montemayor.
Un superauto rosa neón frenó a centímetros de mí.
Las puertas se levantaron.
Bajó una mujer con enormes lentes oscuros.
—¡Julián! —gritó—. ¡Ven a ver a esta niña!
Un hombre con camisa estampada asomó la cabeza desde el volante.
—Trae maleta. ¿Te escapaste de casa?
—Me echaron.
La mujer golpeó el cofre.
—¡Qué idiotas! Súbete.
Parpadeé.
—¿Perdón?
—Soy Renata Vélez de Montemayor y ese loco es mi esposo, Julián Montemayor.
Sonrió.
—Desde hoy eres nuestra hija.
Miré sus rostros.
Excéntricos.
Ridículos.
Pero sinceros.
Lancé mi maleta al auto.
—De acuerdo.
Sonreí.
—Desde hoy soy Valeria Montemayor.

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En una vida anterior, mi hermana adoptiva me robó a mi familia, mi fortuna e incluso a mi prometido. Cuando volvió a tener dieciocho años, entró en mi habitación para pedirme prestado el collar de rubíes que mi padre le había regalado. En lugar de negarme, sonreí y se lo di: «Tómalo. Dicen que trae muy mala suerte».

Dicen que morir una vez sirve para quitarte muchas tonterías de la cabeza.
Después de lo que me pasó, puedo confirmarlo.
En mi vida anterior, mi hermana adoptiva, Camila Ríos, pasó años interpretando a la muchacha dulce, frágil y agradecida.
Mientras yo reaccionaba con enojo cada vez que intentaba quitarme algo, ella lloraba.
Mientras yo decía la verdad de frente, ella bajaba la cabeza.
Y al final todos decidieron que la mala era yo.
Me quitó el cariño de mis padres.
Se ganó a mi prometido.
Se quedó con buena parte de los recursos de mi familia.
Y mi vida terminó en un accidente provocado.
Cuando volví a abrir los ojos, ya no estaba en aquella carretera.
Sobre mí brillaba el enorme candelabro de cristal de mi habitación en la mansión de los Santillán, en San Pedro Garza García.
Toqué mi pecho.
Estaba viva.
Me levanté y corrí hacia el espejo.
Dieciocho años.
El cabello largo.
El rostro que todavía no había aprendido a esconder el cansancio.
Había regresado exactamente al día de mi fiesta de mayoría de edad.
El día en que todo había empezado.
Entonces tocaron la puerta.
—¿Valeria? ¿Ya despertaste?
La voz de Camila.
Sonreí.
La puerta se abrió.
Ella entró con un vestido blanco sencillo y la expresión inocente que tantas veces había engañado a todos.
Su mirada cayó inmediatamente sobre una caja de terciopelo rojo encima de mi tocador.
Dentro estaba el collar de rubíes que mi padre había mandado traer de Europa.
Valía cerca de doce millones de pesos.
En mi vida anterior, Camila había venido a pedírmelo prestado.
Yo me negué.
La insulté.
Y justo cuando Sebastián Valdés pasó por el pasillo, ella comenzó a llorar.
Él me acusó de humillarla.
Aquella escena fue el inicio de mi fama como “la hija rica insoportable”.
Esta vez abrí la caja.
—Camila.
Ella tragó saliva.
—¿Sí?
Le puse el collar entre las manos.
—Qué suerte que llegaste.
Sus ojos se iluminaron.
Sonreí todavía más.
—Justamente estaba buscando a alguien que se lo llevara.

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Mi hijo de ocho años llegó a casa pálido, demacrado y agarrándose el cuerpo con dolor. Me suplicó: «Mamá, ¿puedes quedarte conmigo hoy?». Lo dejé solo para ir a trabajar. Un mes después, su padre me llamó desde el hospital: «Ven enseguida… Mateo no puede esperarte más».

La última vez que Mateo estuvo frente a mí me hizo una pregunta extraña.
—Mamá, si algún día me convierto en una estrella… ¿vas a mirar hacia arriba para verme?
Yo estaba poniéndome los tacones mientras revisaba correos del trabajo.
Fruncí el ceño.
—Mateo, ya tienes ocho años. Deja de decir cosas que ves en las caricaturas. Sube al coche, el chofer de tu papá está esperando.
Se quedó inmóvil junto a la puerta.
Su abrigo azul marino colgaba sobre unos hombros demasiado delgados.
—Sí, mamá. Que te vaya bien en el trabajo.
Se marchó.
No lo seguí con la mirada.
Tampoco noté lo difícil que le resultaba caminar aquel día.
Tres años antes me había divorciado de Adrián Montenegro.
Nuestro matrimonio había durado cinco años.
A los veintidós renuncié a una oportunidad de estudiar en el extranjero para casarme con él y vivir en una enorme casa de Lomas de Chapultepec.
Un año después nació Mateo.
Con él llegaron meses muy difíciles para mí, noches sin dormir y una profunda soledad.
Adrián nunca me engañó.
Simplemente estaba tan absorbido por sus empresas que yo sentía que mi existencia apenas ocupaba un rincón de su vida.
Cuando pedí el divorcio no quise pelear por la custodia.
Mateo se parecía demasiado a él.
Sus ojos.
Su manera de permanecer callado.
Incluso el gesto de apretar los labios.
Cada vez que lo veía recordaba los años en que yo sentía que desaparecía dentro de aquel matrimonio.
Me convencí de que dejarlo con Adrián era lo mejor.
Tendría dinero.
Buenas escuelas.
Una casa enorme.
Todo lo que yo, comenzando desde cero, no podía ofrecerle.
Tres años después yo era directora de marketing de un importante grupo de medios en Ciudad de México.
Tenía departamento propio.
Dinero.
Prestigio.
Una agenda llena.
Y solo había un día al mes que siempre me incomodaba.
El tercer sábado.
El día en que Mateo venía a verme.
La semana anterior había sido uno de esos días.
Había llegado bajo la lluvia.
Pálido.
Con los labios sin color.
Y cargando una pequeña caja entre las manos.
—Mamá, te traje algo.
Yo todavía no sabía que aquel regalo sería el último.

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Durante un crucero de celebración por la graduación, Camila se quejó de que los chalecos salvavidas amarillos eran "demasiado feos" y no se verían bien en las fotos, así que los cambió por chalecos salvavidas rosas con forma de flamenco. En mi vida pasada, cuando vi que se acercaba una supertormenta, corrí a buscar chalecos salvavidas e hice que todos se los pusieran. Gracias a eso, sobrevivieron... pero luego me culparon de arruinar la fiesta y me empujaron al mar.

—Valeria, este es para ti.
Camila Robles se inclinó y puso en mis brazos un enorme flotador rosa en forma de flamenco.
La música retumbaba por toda la cubierta.
Treinta y ocho estudiantes gritaban, reían, grababan videos y brindaban como si aquel yate fuera el centro del mundo.
Yo miré el flamenco.
Después miré el mar.
Y comprendí.
Había regresado.
En mi vida anterior, Camila había dicho que los chalecos salvavidas amarillos eran horribles, que arruinaban la estética de su “fiesta de graduación frente al mar” y que parecíamos trabajadores de obra.
Así que compró flotadores de flamenco para todos.
Horas después, un tifón cambió de dirección.
Yo fui la primera en ver la alerta.
Corrí al compartimiento de emergencia.
Saqué los chalecos.
Obligué a todo el mundo a ponérselos.
El yate terminó volcando.
Gracias a aquellos chalecos, casi toda la clase sobrevivió.
¿Y cómo me lo agradecieron?
Después del rescate, Camila lloró frente a todos.
Dijo que yo había apretado demasiado su chaleco.
Que casi no podía respirar.
Que su maquillaje había quedado destruido.
Que el susto arruinó su contenido.
Su novio, Sebastián Montenegro, hijo de uno de los empresarios inmobiliarios más poderosos de la ciudad, decidió “darme una lección”.
Y los compañeros a los que yo acababa de salvar…
aplaudieron.
Mi primera vida terminó allí.
Ahora estaba de nuevo en la misma cubierta.
Camila inclinó la cabeza.
—¿No te gusta?
Sonreí.
—Está precioso.
Sus ojos se iluminaron.
Corrió hacia Sebastián.
—¡Amor! Valeria también dijo que está lindo.
Él me miró desde la barandilla.
Cigarro en la boca.
—Por lo menos sabe comportarse.
Bajé la mirada.
En la popa seguían guardados los chalecos reglamentarios.
Mientras nadie me observaba, caminé hasta allá.
Tomé el equipo de emergencia que había preparado para mí.
Lo oculté debajo de una chamarra ligera.
Después regresé.
—¿No tienes calor?
preguntó una compañera.
—Me quemo fácil con el sol.
respondí.
Miré el horizonte.
Las nubes empezaban a oscurecerse.
En mi vida anterior faltaban aproximadamente tres horas para el cambio de dirección del tifón.
Esta vez…
yo ya sabía exactamente lo que iba a ocurrir.

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El médico me dijo que solo me quedaban tres meses de vida. Al salir del hospital, llamé a mi esposo, con quien llevaba seis años casada, para darle la noticia, pero antes de que pudiera terminar la frase, me interrumpió: "Hoy es el cumpleaños de Camila. No le arruines el día con tus patéticas payasadas".

El día que el médico me dijo que probablemente me quedaban tres meses, Sebastián Alcázar estaba organizando una fiesta de cumpleaños para Camila Villarreal.
Yo estaba sentada en una silla de plástico del Hospital Central de Ciudad de México.
Sobre mis piernas descansaba un informe arrugado.
Cáncer gástrico avanzado.
No lloré.
Doblé el papel cuatro veces y lo guardé en el bolsillo del abrigo.
Afuera caía una llovizna fría.
Saqué mi teléfono.
Diez de la mañana.
Después de mirar durante mucho tiempo el nombre de mi esposo, llamé.
Sebastián contestó casi al último tono.
—¿Qué quieres?
De fondo escuché música, risas y copas.
—Sebastián… acabo de salir del hospital. El médico dijo que…
—Daniela.
Me interrumpió.
—¿Otra vez?
Guardé silencio.
—La última vez fue dolor de cabeza. Ahora es el hospital. ¿No puedes dejarme tranquilo un día?
Sentí que los dedos se enfriaban alrededor del teléfono.
—Hoy es el cumpleaños de Camila. No a***s problemas.
Entonces escuché una voz femenina.
—Sebas, ven a ver el pastel.
La voz de él cambió inmediatamente.
—Ya voy.
Suavidad.
Paciencia.
La clase de voz que llevaba seis años sin utilizar conmigo.
Después volvió a hablarme.
—No regresaré a cenar. No llames otra vez.
Colgó.
Me quedé bajo la lluvia.
Seis años atrás, Camila había abandonado a Sebastián justo cuando Grupo Alcázar estaba al borde de la quiebra.
Yo había vendido la casa que me dejó mi abuelo.
Había entregado mis ahorros.
Había pasado noches enteras corrigiendo contratos a su lado.
Pero Sebastián siempre creyó otra historia:
que yo había manipulado a su madre para echar a Camila y ocupar su lugar.
Regresé a nuestra mansión.
Saqué un viejo cuaderno de cuero.
En la primera página escribí:
Día 1 de 90.
Hoy descubrí que voy a morir.
Sebastián, esta vez no pienso decírtelo.
Antes de irme aprenderé a soltarte.

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Mi agencia de representación pasó tres años construyendo mi imagen como la de una "diosa mexicana clásica": elegante, artística y tan frágil que el olor a humo me hacía toser sin control. Nadie sabía que, antes de ser actriz, me había graduado con honores de una escuela técnica. Durante un programa de telerrealidad en directo, una estructura metálica se derrumbó inesperadamente sobre un actor. Olvidé mi guion, corrí a su rescate y actué por puro instinto.

Mi representante, Mariana Torres, había construido para mí una imagen perfecta.
Yo era Valeria Suárez.
Actriz.
Elegante.
Delicada.
Artística.
Supuestamente pasaba mis días tocando música, pintando acuarelas y leyendo poesía.
Según el departamento de marketing, hasta el olor del humo podía hacerme toser.
Antes del livestream, Mariana repetía como una oración:
—Recuerda, Vale.
—Eres una princesa.
—Si te ponen un ma****lo en la mano, te tiembla la muñeca.
Asentí obedientemente.
Por dentro pensé:
Ser princesa es mucho más cansado que manejar maquinaria pesada.
El reality de ese día trataba sobre rehabilitar una antigua nave industrial.
Me vistieron de blanco.
Falda larga.
Cabello perfecto.
Zapatos que no tenían ningún sentido en un taller.
Frente a mí había madera, metal, llantas y herramientas.
Fruncí el ceño con mi expresión ensayada.
—Se ve muy pesado.
Los comentarios aparecieron de inmediato.
“Florero humano.”
“No sirve para nada.”
“Qué actuación tan falsa.”
Yo sonreí.
Entonces escuché un estruendo.
Una estructura provisional empezó a inclinarse hacia Mateo Luna, un actor joven que descansaba debajo.
Hubo gritos.
Personal corriendo.
Mateo se quedó paralizado.
Y yo olvidé que era actriz.
Mi cuerpo reaccionó antes que mi cabeza.
Corrí.
Ayudé a estabilizar la zona mientras el equipo técnico intervenía.
Tomé el equipo de protección más cercano.
Me concentré únicamente en evitar que aquello siguiera cediendo hasta que seguridad pudiera hacerse cargo.
Cuando todo quedó controlado, levanté la cabeza.
Y, por costumbre de mis años de taller, solté una frase técnica en voz alta.
Silencio.
Un silencio total.
Miré mis manos.
Miré el equipo.
Miré a Mateo sentado en el piso.
Luego vi las cámaras.
Millones de espectadores.
Entonces recordé quién se suponía que era.
Me llevé una mano a la boca.
Tosí suavemente.
—Qué raro…
—Creo que el destino nos ayudó.
Detrás de cámara, Mariana tenía una sola expresión:
TE VOY A MATAR.

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En mi último año de preparatoria, mis padres me quitaron todo mi dinero y planearon que abandonara la escuela para casarme, usando el dinero para mantener a mi hermano menor. Me escapé a la Ciudad de México y gané una beca completa para la universidad más rica del país... pero ni siquiera tenía suficiente dinero para comer.

El día que mis padres me echaron de casa, acababa de empezar tercero de preparatoria.
Mi padre señaló mis diplomas.
—¿Para qué sirven esos papeles?
—Las hijas de otras familias ya ayudan en casa.
—Tú solo gastas.
Mi madre añadió:
—Tu hermano necesita dinero para estudiar.
—Y después necesitará casa, boda y negocio.
—¿De dónde crees que va a salir?
Yo abrazaba mis certificados.
—Solo me falta un año.
—Puedo entrar a una buena universidad.
Mi padre se rio.
—¿Universidad?
—Más fácil sería que aceptaras el matrimonio que conseguimos para ti.
Habían hablado con una familia de nuestro pueblo.
Si yo aceptaba abandonar la escuela y comprometerme con su hijo, ellos entregarían dinero suficiente para resolver varias deudas familiares.
Y, por supuesto, financiar a mi hermano Bruno.
Esa noche escapé.
Llevaba una mochila vieja, mis calificaciones y casi nada de dinero.
Recorrí preparatorias buscando ayuda.
Todas me daban la misma respuesta:
—Podemos exentarte la colegiatura.
—Pero alojamiento y comida corren por tu cuenta.
Mi última opción fue el Colegio Real de Santa Elena, en Ciudad de México.
Era absurdo.
Allí estudiaban hijos de empresarios, celebridades y familias con fortunas que yo solo había visto en internet.
La coordinadora revisó mis notas.
—Podemos darte beca completa.
—Y un pequeño apoyo.
Casi lloré.
—¿Cuánto?
Ella dijo una cifra.
Para mí parecía enorme.
Después descubrí que casi todo se fue en seis meses de renta de un cuarto minúsculo.
Dos semanas más tarde llevaba ocho horas sin comer.
Miré alrededor.
Mis compañeros discutían si pasarían el fin de semana jugando golf o en una casa de playa.
Respiré hondo.
—Disculpen…
Todo el salón volteó.
—¿Alguien quiere que le haga la tarea?
—Cobro cinco pesos por hoja.
Hubo silencio.
Después una chica golpeó el escritorio.
—¿Cinco?
—¿Me estás insultando?
Otro levantó la mano.
—¡Quinientos y yo primero!
—¡Cinco mil!
—¡Cien mil y nadie me quita el turno!
Me quedé inmóvil.
Quizá…
había elegido el salón correcto.

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