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En una sociedad que envejece rápidamente como la japonesa, el envejecimiento suele asociarse con retiro, dependencia o desconexión tecnológica. La historia de Masako Wakamiya rompe de forma directa con ese estereotipo y plantea una pregunta incómoda: ¿realmente existe una edad límite para aprender algo nuevo?

Wakamiya nació en 1935 y trabajó durante décadas en el sector bancario. Tras jubilarse, como muchas personas mayores en Japón, comenzó a experimentar una sensación de aislamiento progresivo, agravada por la rápida digitalización de la vida cotidiana. Servicios, trámites y comunicación migraban a internet, dejando a muchos adultos mayores en desventaja.

Lejos de resignarse, Wakamiya decidió aprender informática por su cuenta. A los 60 años empezó a usar computadoras; a los 70, hojas de cálculo; y a los 81 años dio un paso que pocos imaginaban posible: aprendió a programar aplicaciones móviles. Su motivación no fue comercial ni tecnológica en sí misma, sino social. Observó que la mayoría de las apps estaban diseñadas para jóvenes y resultaban poco intuitivas para personas mayores.

El resultado fue Hinadan, una aplicación inspirada en el tradicional festival japonés de las muñecas (Hinamatsuri), pensada específicamente para usuarios de edad avanzada. La app utilizaba una interfaz simple, colores claros y una lógica cercana a la cultura japonesa tradicional, demostrando que la tecnología puede adaptarse a las personas, y no al revés.

Su trabajo llamó la atención internacionalmente. En 2017, Wakamiya fue invitada por Apple a participar en la Conferencia Mundial de Desarrolladores (WWDC), donde presentó su experiencia como ejemplo de inclusión digital y aprendizaje permanente. Su presencia en un evento dominado por ingenieros jóvenes tuvo un fuerte impacto mediático y simbólico.

Desde entonces, Wakamiya se ha convertido en una figura activa en la promoción de la alfabetización digital para adultos mayores. Ha participado en charlas, programas educativos y debates sobre el envejecimiento en Japón, defendiendo la idea de que la longevidad debe ir acompañada de autonomía y participación social.

La historia de Masako Wakamiya no es excepcional por el éxito tecnológico en sí, sino por lo que revela sobre el Japón actual: un país que enfrenta el desafío de envejecer sin excluir. Su trayectoria demuestra que el aprendizaje no depende de la edad, sino de la oportunidad, el acceso y la decisión de no aceptar los límites impuestos por la costumbre.

Si hay una película japonesa que recomiendo cuando se quiere reflexionar sobre cómo la identidad puede fragmentarse bajo la presión de la mirada ajena, es Perfect Blue, titulada en japonés パーフェクトブルー y conocida en Occidente con el mismo nombre. No es un thriller psicológico convencional ni una obra pensada para el impacto fácil, sino una exploración inquietante sobre la fama, la exposición y los límites entre lo público y lo privado.

Dirigida por Satoshi Kon, la película se mueve en un terreno ambiguo y deliberadamente incómodo. Kon utiliza la animación no como refugio de lo fantástico, sino como herramienta para desdibujar la realidad, haciendo que el espectador experimente la misma confusión y pérdida de referencias que atraviesa su protagonista.

Estrenada a finales de los años noventa, en un momento en el que Internet y la cultura de fans comenzaban a redefinir la relación entre lo privado y lo público, la película hoy resulta incluso más inquietante. Lo que más me llama la atención de Perfect Blue es cómo retrata la violencia psicológica sin necesidad de exageraciones constantes. La presión no proviene solo de un antagonista claro, sino de expectativas, miradas, rumores y una industria que exige transformaciones continuas sin hacerse cargo de sus consecuencias. Todo se construye desde una sensación persistente de vigilancia.

Mientras la veía, sentí que la película habla menos del mundo del espectáculo y más de la fragilidad de la identidad cuando deja de pertenecernos. La imagen pública empieza a imponerse sobre la persona real, y la línea entre quién se es y quién se debe ser comienza a borrarse.

La película no ofrece explicaciones cerradas ni comodidad narrativa. Obliga al espectador a reconstruir constantemente lo que ve y a cuestionar su propia posición como observador. En ese juego incómodo entre realidad, percepción y control es donde encuentra su fuerza.

Para mí, Perfect Blue es una obra adelantada a su tiempo, profundamente perturbadora y todavía vigente, que demuestra cómo el cine japonés puede abordar temas como la fama, la obsesión y la identidad desde una crudeza psicológica que no pierde impacto con los años.

Capitán América.

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